Celles et ceux qui connaissent notre blog des Cahiers seront sans doute aussi passionnés que mézigue par cet article qui nous affranchit quant à la réalité de la façon dont s'est mise en place ce qu'on a appelé la banlieue ou plutôt " la zone " avec toute la tendresse qu'on porte nous autres à ce mot-là... Moi qui écris sur le sujet depuis un bail j'y ai trouvé des références à la fois socio et littéraires à mes sensations et à mes souvenirs les plus vifs là où je n'avais pas toujours ni les dates ni les lieux exacts pour retrouver les pistes inscrites tout au coeur de mon enfance de banlieue... N'hésitez pas à aller faire un tour sur le site où je l'ai pioché à votre intention... c'est béton !

Tangui Perron ( Périphérie, centre de production documentaire ) et Benoît Pouvreau ( Bureau du patrimoine, DCJS, Conseil général de la Seine-Saint-Denis )
http://www.peripherie.asso.fr1941 à Drancy

Bidonvilles en Seine-Saint-Denis, images et représentations

Article de Tangui Perron et Benoit Pouvreau

            Si les bidonvilles ont une histoire, quasiment sans trace dans le paysage urbain, ce terme si explicite a également un passé riche d’enseignements sur la perception du phénomène et ses traitements politiques. Né en “ Afrique du Nord ” dans un contexte colonial où se mêlaient déséquilibre et explosion démographiques, exode vers les villes, croissance urbaine anarchique et injustices sociales, le terme de bidonville fut importé vers la métropole du temps des guerres coloniales ( principalement la guerre d’Algérie ) et il triompha lors de la dernière décade des “ Trente glorieuses ”, alors que l’immigration vers la France était encore massive et organisée. ( … )

 Zone, taudis et bidonvilles ( 1940-1954 ) 

De l’usage des mots

 En Afrique du Nord, le mot “ bidonville ” apparaît dès la fin des années trente et se diffuse au cours des années quarante. Une première occurrence peut être relevée dans un film du PCF, Maurice Thorez en Algérie ( 1939 ) : le vocabulaire politique s’empare alors d’une réalité émergeante pour mieux la stigmatiser. Certains architectes et urbanistes entament une réflexion sur le sujet. Dans les faits, la lutte contre les bidonvilles algériens se limitera à l’éradication brutale et inefficace, sans contrepartie de “ recasement des indigènes ”.

Le mot de “ bidonville ” met plus de temps à s’imposer en métropole, car il est associé à la situation nord-africaine et ne peut, de ce fait, se confondre avec le mal-logement ouvrier, une constante, notamment dans le nord-est parisien, depuis le XIX^ème siècle. Nombre de baraques et logements précaires se situent encore au sein de la “ zone ”, espace non‑ædificandi séparant Paris de la banlieue, jouxtant “ les fortifs ”. La zone est alors fréquentée par un sous-prolétariat ou un prolétariat pauvre, majoritairement parisien.

Cependant, outre cette population, l’habitat précaire en banlieue concerne aussi et déjà les travailleurs étrangers. Dès le début du XX^ème siècle des Espagnols commencent à s’installer au Cornillon à Saint-Denis, à la limite d’Aubervilliers, une ville où existe déjà, près de Pantin cette fois, une “ petite Prusse ” constituée d’Alsaciens-Lorrains. A Saint-Ouen, au Blanc-Mesnil ou à Drancy naissent des quartiers espagnols baptisés quartier “ nègre ”, “ chave ” ou “ chinois ”.  La terminologie employée comme la réalité de l’habitat pouvait ainsi préparer une partie de l’opinion à envisager cette réalité sociale et urbaine sous le registre d’une double exclusion.

Des Italiens, des Polonais, des Portugais sont également présents dans la banlieue du nord-est parisien mais ne créent pas des quartiers avec une identité aussi marquée. De même, les Nord-Africains, essentiellement des Kabyles vivant et travaillant à Saint-Ouen, Saint‑Denis et Aubervilliers, souvent célibataires, se logent dans les hôtels meublés. Pour toutes ces populations de travailleurs immigrés, y compris les Français musulmans d’Algérie, la zone constitue également un abri plus ou moins durable accueillant aussi les Tsiganes ou Roms venus du sud-est de l’Europe. Il y a donc, en banlieue nord-est, juxtapositions de populations diverses et d’habitats pauvres, de longue date, avant que les évolutions démographiques et urbaines, ainsi qu’une certaine médiatisation opérant dans un contexte politique précis, n’imposent le terme de “ bidonville ”.

Aubervilliers, images du peuple

           Jusque dans les années 1945, le paysage du logement précaire en banlieue est donc peu modifié, “ les ruines de la guerre ne faisant que s’ajouter aux simples ruines de la misère ”, pour paraphraser le commentaire de Jacques Prévert dans Aubervilliers d’Eli Lotar qui par deux fois, en début et en fin de film, insiste sur cette banale continuité.

Ainsi, après les destructions causées par le bombardement du 2 août 1944, les baraques du Franc-Moisin situées au bord du canal à Saint-Denis, sont “ reconstruites ” les dimanches et jours de fêtes. Certes la loi du 11 octobre 1940 apermis au gouvernement de Vichy de chasser les habitants de la zone repoussés plus loin. En ce début d’après-guerre, la réalité du mal-logement est dénommée par le vocabulaire populaire ( zone, taudis, baraques… voir “ village nègre ” ) ou administratif ( habitat insalubre ou défectueux ), et par des  images qui contribuent à ancrer un type de représentation.

 Quand Henri-Cartier Bresson photographie à Aubervilliers, en 1932, un enfant largement “ casquetté ” adossé à des planches, sur fond de baraques en bois ( avec rideaux ), il n’efface pas toute trace de pittoresque, nous renvoyant ainsi des références extérieures ( Poulbot triste ou mauvais garçon ou encore The Kid ( 1921 ) de Charlie Chaplin ). C’est que la zone et les taudis ont leurs images et leur imagerie.

En 1928, dans un documentaire consacré à La zone, Georges Lacombe mêle ainsi description documentaire, presque didactique, et recherche du pittoresque. Dans un décor de baraques en ruine et de paysage industriel ( avec des lambeaux de campagne ), se presse un peuple de travailleurs, des chiffonniers, de badauds et de personnages “ typiques ” ( gitane amoureuse et portrait en pied de La Gouluedéchue ). Le réalisateur allemand réfugié en France, Victor Trivas, avec Dans les rues ( 1933 ) recrée l’ambiance de la zone lieu de rédemption pour son héros un moment fourvoyé, espace d’une liberté nouvelle.

Au sein du réalisme poétique comme de la photographie humaniste on retrouve ce même amour du “ petit peuple ”, dominé par les habitants des quartiers populaires parisiens, avec leurs cours, escaliers et bistrots. Né en 1910 à Paris, Willy Ronis ne franchit le boulevard de Belleville qu’en 1947 et les images des enfants d’Aubervilliers qu’il capte en 1950 se mêlent joyeusement à celles des petits parisiens des classes populaires. De même, si Robert Doisneau prend quelques clichés de Saint-Denis en 1944, c’est plusieurs décennies plus tard qu’il ausculte la topographie nouvelle de la banlieue.

L’environnement et l’univers des gitans  est également difficilement abordable en dehors de tout un système de représentations déjà fixées. Ainsi, les images des gitans du bidonville de Montreuil réalisées par Henri Cartier-Bresson en 1952-1953 ne semblent pas pouvoir dépasser complètement certains stéréotypes. “ Poésie de la zone ”, “ images du petit peuple éternel ” et folklore tsigane ont beaucoup dominé les représentations du mal-logement ouvrier en région parisienne, ce qui a longtemps empêché de révéler l’ampleur des misères réelles ainsi que leurs évolutions.

 En regard, le film d’Eli Lotar et Jacques Prévert, Aubervilliers ( 1946, 34 min ), apparaît bien comme une rupture dans l’histoire des représentations du logement précaire. En fait, ce court-métrage s’inscrit dans la tradition du documentaire de création se fixant, entre autres, pour tâche de révéler et dénoncer certains aspects occultés de la société, la misère sociale en particulier.

Les deux auteurs insistent à plusieurs reprises sur les origines prolétaires et ouvrières de ce petit peuple de la misère. La part du travail et du labeur est constamment présente au texte et à l’image ( Aubervilliers contient ainsi une évocation de conditions de travail épouvantables dans l’usine Saint-Gobain de la commune ).

Chaque adulte est ainsi présentée selon son métier. Le premier nommé est symptomatiquement un travailleur immigré portugais, José Pereira, “ maçon tombé du toit, plus d’une fois qu’à son tour ”. La seconde caractéristique originale de ce documentaire ( au‑delà donc de l’image récurrente, et sans doute plus convenue, de l’enfance malheureuse ) est aussi l’extrême attention portée à l’habitat, y compris dans son rapport à la propriété. Aubervilliers, qui s’inscrit donc dans la continuité du documentaire politique sans être militant, rompt ainsi avec les représentations en définitive rassurantes du mal-logement ouvrier, que celles-ci soient portées par des regards extérieurs, à la recherche de visions exotiques, ou par des regards plus proches du mouvement ouvrier, souvent enclins à l’optimisme et à la propagande.

Le terme de bidonvilles n’y apparaît pas, mais émerge déjà à l’image, entre autres, une réalité qui caractérisera en partie ces derniers : se dressent, en effet, sur des terrains non aménagés, à la propriété hasardeuse, des baraques de bois et de tôle ainsi que des caravanes immobilisées. Cette vision à contre-courant, s’il elle marque l’histoire du documentaire et sera par la suite imitée et réintégrée dans l’histoire de la ville, était au sortir de la guerre quasiment irrecevable pour l’opinion. Il faudra d’autres médiations pour rendre visible le mal-logement ouvrier. A suivre...

Comme un espoir entre nos mains…

Samedi, 13 mars 2010 Mort de Jean Ferrat

Ouaouf !… Trop dur !… Je n’peux pas entendre les premiers mots de “ Que la montagne est belle ” qui est pourtant pas du tout mon texte préféré de Jean Ferrat sans que les larmes elles se pointent avec leur écume salée qui pique y a rien à faire… Comme ça depuis que la news nous est tombée et au fond c’est bien parc’que ça remue la vieille bête poussive le canasson qu’arpentait bouillant des arpions les drailles de la Cévennes y a pas trente ans de ça et qui là maintenant que je vous cause bouffe son picotin aux hormones dedans son HLM… Ouis il y est retourné l’animal sur les lieux toujours aussi zone de son enfance la honte !… Et ma pote de chienne Bonie elle a pas suivi elle s’est envolée déjà 18 piges de ça vous maginez… Elle est restée milieu des herbes sauvages des rosiers batailleurs des pommiers et des saules de notre dernier jardin c’est une p’tite part de moi enterrée là‑bas dedans l’argile où je suis encore avec elle… Je vous le dis là en confidence vu que Bonie la clébarde anarchiste la terreur de l’Ouest et des histoires elle est bien vivante la bougresse hein ? Allez pas douter des fois vous me feriez de la peine… Ouaouf !

Ouais… revenons y un peu… donc pas moyen que je m’écoute cette montagne de l’ami Jeannot le camarade du meilleur de tout sans que ça me retourne les sangs et me fasse un mal de chien !… Ouaouf !… Faut vous dire pour que vous croyez pas que je suis dans l’émotion comme ça que la raison elle est simple aussi simple que l’histoire qui va avec… C’est que la période de ma life que je garde en moi comme un secret dont je vous cause par ci par là mais à peine celle de ma jeunesse dans un hameau abandonné des Cévennes où on a mis en route une communauté… ouais ce mot je sais vous connaissez mais est‑ce que vous avez-vous un jour vécu cette expérience‑là ?… où on est devenus à la fois bâtisseurs maçons charpentiers paysans éleveurs potiers fabricants de fromages jardiniers tisserands mécanos et tant d’autres choses encore… et où on a vécu reliés avec les autres communautés éparpillées à travers les vallées qui vont d’Alès à Saint‑Jean du Gard à Florac et à Mende… elle représente pour moi tout l’espoir du monde… Ouaouf !

Oh ! c’est pas longtemps que ça a duré mais chaque jour cette rengaine et surtout ses deux ou trois derniers vers on se la chantait… C’était notre choix à nous gamins d’la banlieue qu’elle auréolait de la beauté des mots… Elle nous donnait raison d’être des marginaux des Indiens aux yeux des autres bien casés bien rangés bien morts… Elle nous libérait de leur jugement et de leur façon de tout bousiller et d’être sûrs qu’il existe qu’on monde le leur… “ Il faut savoir ce que l’on aime Et rentrer dans son HLM Manger du poulet aux hormones… ”  Ouaouf !… Et parce que ce monde qu’on croyait inventer un peu comme on écrit une histoire à chaque jour une page du cahier quadrillé… comme on s’en souvient à chaque soir un fragment un bout de mémoire quand on est un griot conteur… ce monde on l’a laissé filer se séparer de nous de notre jeunesse brûlante qui nous l’avait offert notre butin d’enfance notre réalité en devenir chaque matin… alors je ne peux plus l’écouter cette chanson sans avoir au creux des mains comme un espoir perdu qui en finit pas... Ouaouf ! Ouaouf !...

C’est drôle en écrivant les mots au‑dessus j’ai l’impression que je cause de quelque chose qui vient définitif de s’éteindre comme un petite lampe douce et bonne de lumière que quelqu’un a emportée avec lui… Ouais c’est ça… y a plus d’espoir entre nos mains d’aujourd’hui si on y regarde de près y en a plus du tout c’est l’ombre partout dans tout au bout de tout !… Mais si on se dit ça comme ça tout brutal et qu’on essaie pas encore de s’y coller à la petite loupiote… de s’y réchauffer nos paluches d’hiver et de prolos des mots de griffeurs de paplars d’atenteurs à la pudeur du silence de mort alors ça sera trop dur… Alors mézigue et le clébard de la bonne aventure on va tenter une autre fois de vous les enchanter vos cages à miel !… Ouaouf !

Et là ça va être de l’histoire populaire de la vraie de la vécue de l’origine de l’authentique mémoire de cézigue et Bonie la chienne anarchiste comme vous la fréquentez pas vu que ceux qui les racontent les histoires toujours on s’demande où donc qu’ils l’ont casée leur life comme s’ils étaient vautrés entre l’parquet en chêne et la moquette pure laine depuis qu’ils ont mis leur museau au portillon et que jamais ils posent leurs arpions dedans la vie hein ? Ouaouf ! Ouaouf !… Enfin pour nous autres c’est la pénibilité totale c’t’époque qu’on se farcit alors !… Oh ! pas tout l’temps que ça a été comme ça bien vrai et on a même eu la frime comme je vous disais de se fader nos 20 piges dans les années où y avait des p’tites camoufles allumées par tous les recoins de la Cévennes notre territoire à utopies… les miens c’était 1976 qu’on imagine ! Ouais les miens c’t’entendu vu que Bonie la bestiole d’épouvante la fouineuses à poubelles l’éventreuse de boîtes à conserves pourrissantes une horreur sur pattes qui schlingue du clapoir que c’est pas supportable… elle avait tout juste trois balais et c’était une semeuse de zone comac… Ouaouf !

Et mézigue qui est une bavacheuse sans retenue c’est exact je l’ai modéré l’enthousiasme de vous la dire notre histoire qui est pourtant de ces temps vautrés aplatis au fond de la niche avec collier d’interdits trois tours et muselière sur le tarbouif aussi peu probable que si on l’inventait que ça ferait un extraordinaire cinoche science‑fiction pour les marmots mais… Ouais mais le problème c’est que si je vous l’allume ma lampe à mirages j’vais en avoir bien du mal à continuer à faire limace ici milieu d’un monde qui est si tellement vieux que celui d’y a trente piges derrière à côté du coup il a l’air tout momignard “ comme un espoir mis en chantier… ” Ouais probable que c’est pour ça que j’me décide pas depuis que j’écris y a un bail… à en causer de notre transhumance qu’on avait tous mise en route les gamins des banlieues et des campagnes les enfants de prolos et de bourges touillés mic‑mac à la même marmite des désirs qui sont devenus sans qu’on sache comment notre réalité…

Ouaouf ! Ouaouf !… Me semble que c’est ça… tant que je l’écris pas notre espoir il y reste encore un peu accroché “ comme une étoile au firmament ” à la lumière qui pétillait de ses centaines de petites loupiotes des hameaux de la Cévennes sauvage… notre Commune perchée aux flancs de sa montagne de lauzes noires de la Vallée Longue à la Vallée Française au‑dessus de la ville d’Alès noire encore plus alors la cité des mineurs de charbon… Et qui sait… que je me dis vu qu’on a été des tas d’allumeurs de rêves le long de cette tranchée qui s’étire du Gardon aux Gorges du Tarn et qui s’enfonce encore plus encore plus jusqu’à Mende à l’autre bout du plateau sucé frotté ravagé des zephs les plus épouvantes et de tous les soleils d’insensé… y en a d’autres que mézigue à cette heure qui se souviennent et qui pourraient eux z’aussi la chanter la goualante des Indiens de la grande terre qu’avaient déjà y a 30 piges de ça je vous le confirme et c’est pas Bonie qui me contredira… Ouaouf ! Ouaouf !… qu’avaient déjà pigé qu’elle venait juste de commencer la transhumance des hommes sans terre et que la vraie histoire des peuples c’est qu’ils sont pour toujours des nomades…

Ouais c’est ça que j’aimerais ça me botterait de la raconter avec les poteaux qu’étaient tout pareil que nous autres des mômes de la zone qu’avaient décidé subit que ça allait bien de crounir rancir ici à l’intérieur des Blocks béton de Macadam city blues et qu’ils s’en vont reprendre la route que leurs vieux ils ont arrêtée là dedans la tess’ y a des années de ça et Hop !… Nos vieux ils étaient racinés dedans ces cités et ils pouvaient pas retirer leurs arpions du bitume on aurait dit qu’y avait pas le monde tout autour qu’y avait pas au‑delà de l’océan l’Arabie et aussi l’Afrique et au‑delà du fleuve la petite campagne la terre de leurs ancêtres paysans ouvriers qu’y avait rien d’autre que les murailles de la Babylone ghetto d’où ils bougeront plus jamais !… Ouaouf !…

Ouaouf ! Alors quand on a choisi de se casser ils ont pas compris nos vieux… ils nous refilaient un présent avenir de béton bien solide bien lourd bien rassurant pour des siècles et on en voulait pas !… Nous ce qu’on guignait c’était la bonne aventure la piste qui s’en va là‑bas loin qu’on en voit pas le bout la croisée des chemins le Far Ouest l’Abyssinie l’Andalousie Cuba les Papous le TransSibérien… tout c’qui bouge qui refuse de s’installer quelque part… Bon attention ! je vous raconte pas tout là franco de comment on y est arrivés à nos Cévennes communautaires parc’que sans ça on y passera des lustres et pis pas que j’exagère avec mézigue… suis pas du genre à étaler ma bio comme un greffe sa pelure de loustic lézard au soleil sauf pour écrire l’histoire des gens hein ? Et d’abord faut que je me remémore… que je me rafraîchisse… pas que j’embrouille et que je vous distille du frelaté de l’inexact du fermenté aux bloches !… Que la Bonie l’infernale la farfouilleuses elle me reprendra si je me goure en fourrant son tarbouif baveux entre mes paluches comme elle fait avec ses mirettes à l’inventaire des côtelettes et Zouh !… Ouaouf ! Ouaouf !…

Atlantide…

Epinay, jeudi, 30 avril 2009

      “ Je devais apprendre plus tard qu’il n’y a qu’une expérience valable pour chacun de nous, celle que nous avons sentie dans nos propres nerfs et dans nos propres os. ( … ) Comprendre, imaginer, deviner, c’est associer selon des modalités inépuisablement diverses des sensations acquises par l’expérience, et acquises seulement par l’expérience… Toute la mécanique de notre érudition ressemble aux notes écrites d’une partition musicale, et notre expérience d’être humain, c’est la gamme sonore sans laquelle la partition restera morte. Combien y a‑t‑il d’historiens, de psychologues, d’ethnologues ‑ les spécialistes de l’homme ‑ qui, lorsqu’ils assemblent leurs fiches, ressemblent à un sourd de naissance copiant les dièses et les bémols d’une sonate ? ”

Fragments d’une vie, Germaine Tillion, Ed. du Seuil, 2009 in Le Monde Diplomatique Avril 2009 p. 3

       Ouaouf ! Ouaouf !

      J’pense que ça n’vous surprendra pas de retrouver la voix de cézigue le clébard dans une histoire chienne… Toute façon va falloir vous y faire vu que maintenant on ne se causera plus que par jappements et compagnie… Savez pourquoi que la langue des autres c’est pas la nôtre… celle de notre culture populaire… des contes qu’on dit et des histoires qu’on se repasse avec les mots qui viennent… 

Donc nous voici en train de rapatrier notre langue qu’a tellement d’atmosphères différentes d’images et de petites musiques aussi là où on la cause et c’est très bien et c’est pas trop tôt ! Une langue chiennement inclassable vu qu’elle s’écrit au moment où elle s’entend et après Hop ! elle bondit ailleurs… Elle ne sera jamais emprisonnée dedans son costume de papier… Ouarf !

      Vous n’me croirez pas mais en lisant ce texte quasi‑inédit de Germaine Tillion je suis tombée sur le cul… Un cul de chien vous me direz… y’a pas grand effort à faire… Germaine Tillion je la connais de son travail sur l’Algérie et voilà qu’elle explique comment son expérience terrible des camps lui a ouvert la compréhension de ses observations d’ethnologue qui ont duré pas moins de quatre années parmi les peuples berbères d’Algérie…

      Son texte qui tient deux grandes pages du Monde Diplo je pourrais le recopier intégral tellement il me colle à la peau des pattes comme si j’avais pu l’écrire avec d’autres mots… les miens mais c’est de la même chose qu’on causerait… Le chien et moi forcé qu’on en revienne pas qu’une personne comme ça qui a bien été servie pour c’qu’y est des études et des diplômes écrive à la finale et dans les dernières époques de son existence ce que mézigue le clébard qu’a jamais fait d’études de rien ça se saurait même si j’ai fourré ma truffe dans toutes les sortes de bouquins qui parlent de l’humain… ce qui m’est venu à coup de grosses colères par la tripe direct au bout des doigts… que l’histoire des gens c’est de l’intérieur qu’on se la prend pardi !… Ouaouf ! Ouaouf !

      Combien de fois j’ai ressenti ça en lisant les textes des intellos de toutes les catégories possibles du “ grand savoir ” et encore plus quand ils se mêlent de causer de quelque chose qui touche la réalité de la vie des “ classes populaires ” enfin de nous autres quoi… Fichtre ! que je me disais à chaque fois… ces gens‑là n’ont jamais trempé leurs godasses dans du fumier de chèvre bien bouseux et bien odorant et encore moins ils ont été remplir des bidons de plastique à un petit ruisseau bien glacé pour remonter ça à bout de doigts gelés en pleine bise d’hiver cévenol en haut du hameau c’est probable… 

      Ça c’était du temps où je vivais cette expérience paysanne qui m’a servi de scène primordiale donc c’est à ça que mézigue le clébar se réfère pour tout le reste vous pigez ?…

      Ce qu’ils racontaient au long de pages et de pages c’était sûrement très intéressant et drôlement documenté pas de doute… ils les avaient étudiées les théories piochées ci ou là dans les écrits ou les paroles de ceux qui avaient fait un p’tit tour par les communautés ou les villages communautaires comme le nôtre entre les années 1970 et 1980… Ils en avaient potassé des bouquins qui étalaient des théories libertaires… situationnistes… les histoires de la vie des Indiens d’Amérique… des tribus Papoues et des habitants des plus sauvages petits bleds d’Afrique… Ils avaient peut‑être bouquiné des bibliothèques entières qui parlent des révoltes des jeunes et de leurs désirs de changer le monde que tiennent systématique à leur refiler leurs vieux mais jamais jamais ils ont vécu une simple expérience humaine qui met tout leur être toute leur peau tout leur passé et leur histoire perso d’un seul coup en jeu… qui les met en danger terrible de s’y perdre et d’aller au bout tout au bout de leur night…

      Jamais ils n’ont connu l’Atlantide… Ça non jamais ils l’ont pas connue et ce qu’ils bavouillent c’est juste des mots mais c’est pas la vie…

      Sûre je suis en la lisant Germaine Tillion que pas un qui a traversé l’épouvante de ces camps de mort qui est l’expérience du bout de la vie… ou d’autres territoires différents comme ceux de la marginalité de la rue qu’a connue Bukowski ou la déchirure des mondes colonisés quand on est pris entre ( sans cesse ) le rôle du maître et celui de l’esclave si on veut être de son côté et qu’on n’peut pas comme ça a été le cas pour Hélène Cixous et pour Jean Pélégri en Algérie… Non… aucun de ceux‑là ne nous aurait jugés comme ils l’ont fait les autres ces bouffons… 

      Les mêmes qui remplissent des rouleaux de papier des imprimeries de leurs discours de rassasiés sur ceux qui voulaient juste vivre autrement… Mes amis morts d’overdose… de dérapages incontrôlés sur une petite bécane trafiquée à Rungis… partis pour l’Afrique et jamais revenus… mes amis qui n’avez rien mis de côté pour l’hiver pour le retour improbable… vous y êtes allés au bout de la colère au boute de l’errance au bout de la vie…

      Non aucun de ceux‑là n’aurait raconté nos jeunesses extrêmes que nous sommes les seuls à connaître dans toutes les cicatrices qu’elles nous ont faites avec le mépris hautain pour l’authenticité de nos actes et la pureté joyeuse de nos utopies…

      Ce qu’ils en savent eux qui n’ont pas bougé de leur statut de maîtres des grandes écoles… de leurs chaires de leurs salles de conférences… de leurs appartements chauffés rue des Ecoles ou rue Saint‑Jacques… ce qu’ils en savent de ce que ça veut dire à 17 berges de quitter sa famille pour se retrouver dans un milieu différent… hostile… souvent étranger à tout ce qu’on connaît et sans la moindre sollicitude pour notre jeunesse… Ce qu’ils en savent de ce qu’a été à la fois notre désarroi et notre espoir de ce grand rêve commun qui n’en a pas fini aujourd’hui de faire charogne dans les banlieues où ils ne mettent jamais les pieds… hein ?

      Ce qu’ils en savent de l’Atlantide notre territoire reperdu englouti à nouveau tout au fond de nous de notre devenir barré par leurs milliers de bedaines alignées de notre mémoire braises dessous les collines de déchets morts de notre silence devant l’enfant couvert du sang rouge de nos foulards dénoués… l’enfant venu juste après… ce linceul de notre jeunesse posé sur lui…                     Photo tag Jacques Du Mont
A suivre...   

Petites chroniques d'une cité de banlieue
Comme la rose et comme l’hirondelle
Epinay, dimanche, 11 mai 2008
   

Si tous les êtres humains avaient le cœur naturel et bon des vieilles femmes et des vieux hommes d’Algérie de mon enfance il se peut que ça m’arrive encore d’en croiser une ou un sur mon chemin d’errance de la banlieue à Paris sur Seine deux fois par semaine c’est de plus en plus rare et je me dis qu’un jour j’aurai perdu tout à fait cette possibilité qu’ils m’ont donnée de retirer ma peau d’apparence pour retrouver dessous l’être d’enfance le seul en fait qui m’intéresse…

Ouais si tous les êtres humains renouaient avec ce qu’y a dessous cette peau dedans ils se sont casés à l’étroit et puis ils s’y sont faits et puis ils ont oublié qu’ils ont eu tout l’espace du monde pour crever papillons la chrysalide sanguine de l’habitude à vieillir absents pour s’échapper de la prison-carapace de la muraille-corps qui est le manque d’émotions devenu non pas une façon d’être mais l’être… s’ils renouaient avec l’urgence de ressentir et d’improviser des réactions spontanées comme les roses qui sont l’intuition qu’a le rosier du printemps alors le bonheur nous reviendrait semblable à une hirondelle et il nicherait sa petite maison d’argile et de paille sous le toit de notre demeure ouverte à tous les hommes…

J’ai grandi comme je vous ai déjà raconté dans un de ces blocks à Aubervilliers tout proche de l’endroit où les cabanes de l’ancien bidonville avaient fini par crouler et muer décharges terrains vagues pour chiffonniers et ferrailleurs chantiers en rade au milieu des zimmigris qui à l’époque de ces années 60 nous venaient de l’Algérie ça se comprend bien… Ceux qui ont traversé le cocon de mon univers d’enfant étaient des vieux hommes et des vieilles femmes arabes ou kabyles que je trouvais vieux j’imagine parce qu’ils étaient loin de mon âge mais du coup le fait qu’ils soient si proches du monde sensible qui était le mien me les a rendus obligé tout de suite fraternels…

Aucun d’eux n’était allé à l’école ou si peu et ils n’avaient pas perdu leur rapport premier aux choses et aux êtres qui fait qu’avant d’acquérir un savoir raisonnable on est paré d’un savoir d’intuition comme le rosier et l’hirondelle… Pendant que je grandissais dans le giron des vieux zimmigris sans me faire à cette théâtralisation du quotidien où on ne doit plus que jouer son rôle bouffon qui n’réagit jamais avec ses tripes automate à la mécanique que la société lui a greffée à l’intérieur du trognon je résistais tant que je pouvais à la violence de l’éducation faut voir comment on nous traitait la plupart des maîtres ou des maîtresses étaient des brutes sans bonté qui devaient faire de nous des répliques d’eux-mêmes et une grande part de leur savoir s’écoulait dans les caniveaux des cités parce qu’ils ne savaient pas transmettre ni donner… Pas sûr que ça ait beaucoup changé aujourd’hui et que le pas envie d’apprendre des gamins n’soit pas le même que le nôtre…

Nos maîtres eux ils n’ont jamais eu l’intuition du printemps ou du bonheur et les vieux zimmigris qui ont évité de perdre la relation magique que les êtres simples partagent avec ce qui les entoure pareils à des artistes débarrassés de la conquête de la gloire étaient pour nous enfants de la zone les derniers survivants d’une Babylone où les roses et les hirondelles rendaient la maison des hommes meilleure à vivre…

      C’était il y a deux jours dans notre cité d’Orgemont à Epinay comme vous savez et j’étais très inquiète parc’que les hirondelles étaient pas encore de retour de leur hiver africain d’habitude dans la cité on les entend piailler crier se poursuivre avec leurs appels stridents leur vol très haut leur folie de pirouettes en bas en haut mais là rien et si elles allaient plus revenir qu’elles restent de l’autre côté qu’elles m’abandonnent…

         L’autobus des brousses notre 154 j’étais dedans direction Paris la rotonde au fond là où j’aime bien parc’qu’on se trouve au milieu des gens mais là des gens y’en avait pas lerche pour cause de vacances j’ai remarqué une femme sans doute maghrébine avec le foulard qui cachait vraiment tous les cheveux les lunettes noires et la grande robe sombre jusqu’aux pieds pas la djellaba ni le haïk mais quand même… elle avait le caddie pour aller faire les courses à Saint-Denis sans doute… Pas loin d’elle un jeune gamin maghrébin aussi tout seul genre 12 piges à peine vêtu comme les mômes pas friqués d’ici pantalon de survêt et polo ordinaires elle plutôt sévère et lui le regard doux rêveur des enfants qui sont aimés et aussi deux jeunes femmes blacks tout le monde moi avec bien occidentalisé dans les façon de faire et de n’pas se regarder et de n’pas se causer des automates remontés à point quoi…

Ils sont montés un ou deux arrêts après moi Lacépède je crois enfin vous connaissez… les Studios Eclair… lui je l’ai tout de suite repéré vu que le couple qu’ils formaient était pas ordinaire… Il avait une veste et un pantalon gris négligé sur une chemise ouverte des cheveux couleur café et des boucles pas très longs pas très courts je me suis dit tiens ! il ressemble à Gainsbourg c’est drôle il avait vraiment l’allure quand il l’a menée direction de notre recoin an fond du bus notre animal des brousses presque déserté ce jour et qu’elle est arrivée le petit sourire mutin l’expression enfantine sur les lèvres je me suis toujours fait la remarque que les vieilles femmes d’Algérie les vieilles Kabyles surtout ressemblent à des petites filles… Il la tenait par la main elle était intimidée mais on la sentait ravie elle ne voulait pas s’asseoir pas nous déranger il lui a dit d’une voix caressante :

- Mais si assied-toi il y a la place…

Elle a ri de plaisir et elle s’est assise au milieu de nous elle nous a tous regardés chacun notre tour elle a fait un geste de salut de la main et de la tête aussi…

- Bonjour tout le monde… sa voix était comme celle de son fils une caresse le parfum des fleurs des champs dans ce matin de printemps et elle avait l’air d’une fleur elle aussi avec son visage aux pommettes roses sa peau fine couleur mie de pain pas ridée du tout ses cheveux qui frisaient légers papillons au henné roux sur son front sous le foulard couvert de marguerites de tas de nuances des bleus des mauves des verts et des tatouages indigo insectes légers incrustés à son cou et à son front bijoux un peu pâlis par les années…
 

Ses yeux deux noisettes claires ont rencontré les miens et on s’est regardées un long moment elle a semblé me questionner : qui tu es toi ? et c’était toute mon enfance à Aubervilliers qui me revenait une grande goulée de bonheur léger qui se pointait comme les hirondelles d’Afrique elles avaient fait le grand voyage elles étaient là enfin…

Photo de jeune fille kabyle tirée du livre Femmes d'Afrique du Nord Cartes postales ( 1885-1930 )
Leïla Sebbar et Jean-Michel Belorgey
Ed. Bleu autour, 2002

      Il est revenu avec les tickets qu’il était allé acheter au conducteur de l’autobus des brousses et il s’est assis à côté d’elle il faisait attention il veillait sur elle il n’avait pas du tout les traits ni rien d’un homme du Sud il ne lui ressemblait pas pourtant ce qui passait entre eux frissonnait dans l’air c’est vrai qu’on aurait dit Gainsbourg quand elle lui a souri j’ai vu qu’elle n’avait presque plus de dents mais ça ne faisait rien vu que ses lèvres fines étaient rouges comme des cerises fraîches…

      Elle a repéré vite fait que sa voisine au foulard sombre et aux lunettes noires devait être d’un paysage comme le sien et elle s’est mise à bavarder en arabe après avoir dit que c’était bien parce qu’il faisait beau et son œil espiègle mine de rien a vite détaillé le vêtement austère et le foulard noir elle a demandé si elle n’avait pas chaud elle elle portait une robe bleue en tissu brillant et des babouches d’un bleu plus clair ses bras nus laissaient voir sa peau pain d’épice presque blanche…

La voisine elle a été d’abord un peu étonnée et elle a hésité et puis comme on n’pouvait pas résister à son sourire de petite fille et à ses mimiques pour cacher sa bouche de sa main quand elle parlait elle a répondu qu’elle était allée à la Mecque alors il ne fallait pas montrer ses cheveux ni ses bras c’était interdit et elles ont approuvé toutes les deux en arabe avec de grands gestes graves des mains et nous autres on formait l’agora autour d’elles on écoutait et on essayait de capter les mots arabes le jeune garçon maghrébin aussi il avait l’air très intéressé par la rencontre des deux femmes leur histoire qu’on devinait et la parole qui circulait vu que le fils s’en est mêlé même si lui non plus il ne parlait pas un mot d’arabe…

- Moi aussi je voudrais y aller… elle a dit en regardant l’autre avec de l’admiration et de la bienveillance… mais je peux pas… toute seule je peux pas… c’est loin…

- Oui c’est loin c’est vrai… non toute seule c’est pas possible… c’est dangereux…

- Moi je n’veux pas qu’elle y aille sans moi… il a réagi en posant sa main sur le bras de la vieille femme qui a hoché la tête… non non ! pas sans moi j’ai pas confiance… il a continué et l’autre a approuvé pareil pendant qu’elle le regardait et qu’il répétait non pas sans moi… c’était un bon fils même s’il ne parlait pas un mot d’arabe et elles ont papoté toutes les deux et nous autres autour on écoutait et lui aussi…

Quand elle s’est arrêtée il a voulu lui mettre son ticket dans la main et j’ai vu qu’elle avait des mains fines et potelées malgré l’usure du temps et la peau qui faisait comme celle des fruits à la fin de l’été avec les poignets tatoués de tifinaghs ces signes de l’écriture kabyle pareils à ceux des femmes algériennes de mon enfance au marché d’Auber je m’débrouillais j’échappais à ma grand-mère qui causait des plombes au marchand de gâteaux je les suivais elles avaient des djellaba aux tissus légers couleurs pastels roses bleu turquoise jaune citron lilas pailletées d’or et d’argent et leurs cheveux longs au roux sombre et lumineux épais sous les foulards en fleurs répandaient l’odeur forte du henné autour d’elles on les repérait facile au milieu du marché elles riaient et parlaient toutes à la fois…

Je les trouvais belles c’était des princesses des contes je voulais toucher leurs robes les tissus étincelants leurs corps généreux à la peau crémeuse elles allaient acheter des poules vivantes que le marchand gardait dans de grandes cages et qui piaillaient c’était une cérémonie je vous raconterai…

   Photo de jeune fille kabyle tirée du livre Femmes d'Afrique du Nord Cartes postales ( 1885-1930 )
Leïla Sebbar et Jean-Michel Belorgey
Ed. Bleu autour, 2002   


      Pour le ticket elle a dit non qu’elle avait peur de le perdre… garde-le toi… et elle a penché la tête du côté de sa voisine pour poser une question en français l’autre a fait répéter plusieurs fois elle ne comprenait pas alors elle lui a demandé toujours avec la malice : tu ne comprends pas le français ?

- Si je comprends le français… elle a répondu d’un ton très sérieux et on a ri et son fils qui suivait comme il pouvait a ri et il a dit gentil…

- C’est toi qui ne parles pas bien le français… et il a ajouté pour l’excuser… elle n’est jamais allée à l’école c’est pas de sa faute… à l’époque hein ! c’était comme ça en Algérie c’était la colonisation…

- Oui elle a répété c’était comme ça… et elle a fait un signe des mains qu’on y peut rien c’est la vie…

- C’est vrai que beaucoup d’enfants algériens y sont pas allés à l’école… on était colonisés mais nos enfants eux maintenant ils ont des bons métiers… médecins… ingénieurs… elle a repris sa voisine et j’ai pigé parce qu’elle s’animait d’un coup elle sortait de sa réserve à cause de l’injustice de tout ça et le jeune garçon maghrébin écoutait… j’ai pigé qu’elle venait d’Algérie elle aussi…

La vieille femme a bien capté et elle a demandé : tu es algérienne alors ?… oui je suis de l’Ouest… d’Oran… elle a répondu et pour la première fois elle a souri et moi aussi j’ai souri parce que de tous les Français de souche comme on dit dans notre autobus d’Afrique j’étais pour sûr la seule à connaître la carte de l’Algérie par le cœur et la ville d’Oran vu que mes amis écrivains d’Algérie m’avaient raconté… je lui ai souri en pensant à Jean Sénac le poète assassiné Yahya el Ouarani Jean l’Oranais à Hélène Cixous et à tant d’amis perdus pour toujours dans les replis de ma mémoire…

- Ah ! Oran… elle a dit songeuse… moi je suis de Kabylie… de Bejaïa… et j’ai ri à l’intérieur de moi je n’m’étais pas trompée je ne pouvais pas me tromper… les vieilles femmes les princesses kabyles de mon enfance lui ressemblaient trop…

 Photo de femme kabyle tirée du livre Femmes d'Afrique du Nord Cartes postales ( 1885-1930 )
Leïla Sebbar et Jean-Michel Belorgey
Ed. Bleu autour, 2002       


      Elles étaient heureuses elles s’étaient retrouvées et elles se sont mises à parler en arabe et à rire ensemble et elle s’est excusée elle mêlait souvent des mots kabyles à l’arabe… l’autre a dit qu’elle aussi elle avait des ancêtres kabyles mais elle n’avait pas appris à parler c’était dommage… et nous tout autour qui ne parlions que le français on écoutait l’histoire de la vie de ces deux femmes qui nous arrivait comme un conte dans l’autobus des brousses et qui donnait à ce printemps un peu lointain une magie pas croyable…

C’était elle toute parée de son innocence de sa légèreté et de son enfance qui nous avait permis pendant ce trajet qui a duré à peine un quart d’heure de retirer nos défroques de passants étrangers pour partager nos vies d’êtres humains ordinaires c’était elle qui venait de me faire piger après toutes ces années ce que les vieux hommes et les vieilles femmes d’Algérie de mon enfance m’avaient légué cette façon simple et fraternelle de voir el monde et les gens autour d’eux dont je me demandais de qui je la tenais qui est celle des poètes et des enfants…

Quand ils sont arrivés à leur station un peu avant la mienne Saint-Denis Porte de Paris vous savez… il a posé sa main sur son épaule et il a dit avec la douceur pareil… tu viens maman c’est là… elle s’est levée et elle nous a fait signe de la main… au revoir la compagnie et bonne journée à tous… à bientôt alors… elle s’était arrêtée et elle nous regardait chacun notre tour elle avait pas envie de s’en aller il l’a appelée encore le bus allait repartir alors vite elle est descendue mais sa présence est restée là au milieu de nous où elle avait fleuri comme les roses du jardin sont l’intuition que le rosier a de l’arrivée prochaine du printemps…

Quand je suis descendue de l’autobus des brousses la première chose que j’ai remarquée ce sont les cris aigus et vifs des hirondelles qui volaient en rase-mottes au-dessus du canal elles étaient là elles étaient revenues de leur hiver africain je le savais et à nouveau le bonheur simple allait nicher sa petite maison d’argile et de paille sous le toit de notre demeure ouverte à tous les hommes…
 

Voyage à Meudon 

Jeudi, 22 mai 2008

Après avoir publié un article récent intitulé Louis-Ferdinand Céline “ Au début était l’émotion ” sur le blog d’une amie bibliothécaire qui me prête fraternellement une page pour faire découvrir mes obsessions d’écriture à ses lectrices et lecteurs et là s’agissant de Céline je n’ai fait que raconter quelques-unes de mes rencontres avec Ferdine évidemment voir si ça vous dit à l’adresse de ce blog ami : www.quichottine.over‑blog.com ... et comme j’ai cru remarquer que ça vous a plutôt plu alors j’ai eu l’idée de vous faire partager en images et extraits de textes écrits par d’autres passionnés notre “ Voyage à Meudon ” à Louis et à moi…
Le croisement vers le cimetière 
     
      Si vous êtes des habitués du blog de nos Cahiers des Diables bleus vous avez pu déjà lire un récit qui portait ce même titre et qui improvisait à partir de nos deux premières ballades dans ce coin de la banlieue Sud-Ouest qui nous est très étrangère normal nous on est du Nord-Est du 9-3 comme vous savez alors Meudon… vrai y a trois ans je n’savais même pas où c’était et l’ami Louis pas plus que moi ! Et c’est encore par notre passion partagée des bouquins et de Céline qu’on a reniflé sur le tard que quand même y avait des coïncidences poétiques extras dans notre histoire avec
Ferdine et qu’il fallait qu’on se rende sur les lieux…

     
      “ Juillet 1951. Quand Céline rentre en France, il a 57 ans. Physiquement il en paraît vingt de plus. C’est un homme malade, vieilli, prématurément usé, plus solitaire et associal que jamais, qui retrouve son pays. ( … ) 
      Céline, l’écrivain le plus haï de France, rentre chez lui en homme libre. ( … ) 
      Céline n’aspire plus qu’à deux choses : écrire, et qu’on lui foute la paix. ( … ) 
      Quand Céline pose le pied en France, il lui reste très exactement dix ans à vivre, avant d’entamer son dernier voyage. ”

( Extrait de la Préface de François Gibault in Céline à Meudon Images intimes, 1951-1961 David Alliot)
 

Gare de Meudon-Val-Fleury où on est descendus direction le cimetière des Longs Réages

      Comme vous savez j’aime bien vous faire voyager au gré des p’tits recoins de nos banlieues et là c’était l’occase magique de sortir de notre 9-3 et d’aller à l’aventure avec projet réel et grave pour nous les enfants d’la zone qui avons une tendresse forcenée pour le Docteur Destouches vous savez pourquoi maintenant si vous avez lu un peu l’article et encore        plus vu que comme lui par les hasards des interventions des p’tites sorcières on est des amants de l’océan et de la ville aux remparts corsaires de Saint-Malo où on ramasse chaque été des galets ronds et doux qu’on va déposer sur la tombe de Céline au cimetière des Longs Réages à Meudon…
Déposer les p'tits cailloux sur la tombe de Céline pour moi c'est trop émouvant !
     
      “ Le 4 juillet au matin, Céline est inhumé dans un caveau provisoire au cimetière de Meudon. Une trentaine de personnes sont
présentes. ( … ) 
      L’inhumation a lieu au mois d’octobre 1961. Une poignée d’intimes, dont Arletty, sa ‘ payse ’, l’accompagne pour son ultime voyage :




Un des matous nous a suivis et il réclame des caresses tout en préparanr les griffes...


‘ A l’inhumation définitive, un chat roux s’installe près du cercueil pendant la cérémonie ; un jeune enfant arrose des fleurs près d’une tombe voisine, un houx poussait à côté. Ce qu’il eût souhaité. L’enfant, l’animal, l’arbuste. Je jette sur sa tombe un peu de terre de Courbevoie. ” ( Arletty, La Défense, Paris, La Table Ronde, 1971 )

      La tombe de Céline avec tous les cailloux en 2007


      Notre première expédition date de l’été 2005 où on a eu un mal terrible à dénicher la tombe toute simple sous sa pierre de granit gris de Céline et comme on avait pas encore eut vent du livre excellent que je vous conseille de mettre dans votre bibliothèque vous n’regretterez pas si vous êtes sensibles à la beauté austère et sans fioritures des photos s’agit de de Céline à Meudon Images intimes, 1951-1961 préfacé par François Gibault aux Ed.Ramsay, 2006.

      Je lui ai piqué des extraits qui vous diront mieux que moi ce qu’y a à savoir sur les dix dernières années de l’existence de Céline à Meudon… donc comme on avait pas tellement de documents pour se rencarder on n’a pas osé aller fouiner de trop près dans les petites ruelles du vieux Meudon qui restent et on est redescendus sans avoir vu la maison de Céline en se jurant de revenir…

Le bateau gravé avec en-dessous l'épitaphe : Louis-Ferdinand Céline Docteur L-F Destouches 1894-1961


      “ En 1951, après avoir beaucoup bourlingué sur des mers souvent démontées, Ferdinand, le vieux navigateur, a trouvé un havre aux portes de Paris, dans cette banlieue où il est né et pour laquelle il a toujours éprouvé une sorte de fascination, ‘ paillasson devant la ville…/… abrutie d’usines, gavée d’épandages, dépecée, en loques…/… banlieue de hargne toujours vaguement mijotante d’une espèce de révolution que personne ne pousse ni n’achève, malade à mourir toujours et ne mourant pas. ” (  Préface de Bezons à travers les âges Albert Serouille, Efd.Denoël, 1944, in Préface de François Gibault 

 La rue menant au cimetière     



      Le cimetière des Longs Réages sur les hauts de Meudon on y est arrivés un peu au pif après de longs détours par les petites rues uniquement bourrées de villas et de maison plus simples de cette ville qu’on n’connaît pas du tout à partir de la gare de Meudon vu que toutes ces promenades banlieue on les fait avec nos pieds et les transports comme on a pas d’auto c’est bien plus sympath pour les photos…
 
      Moi j’ai un bon coup d’œil et j’ai trouvé sans trop galérer le chemin qu’on avait cherché sur le plan et la longue rue toute droite dans laquelle y a le Sentier du Cimetière où une bande de matous guettait mine de rien son dîner et ils se sont tous carapatés sauf deux sûr que ces deux-là ils auraient plu à Céline hargneux et vociférant sous les chatouilles !

















Le Sentier du Cimetière et ses chats

      La galère que ça a été pour trouver sa tombe la première fois on a arpenté tout le cimetière d’un bout l’autre vu qu’y avait aucune indication pas de gardien et pas de panneau à l’entrée...


La tombe de Céline la première fois qu'on l'a découverte en 2005 après avoir cherché dans tout le cimetière







      Céline il est là incognito et probable qu’il s’en fout ceux qui doivent savoir savent et ça nous évite les méchants cons… Sous un cagnard d’enfer on a erré comme des malheureux jusqu’à ce que p’tit Louis trouve enfin l’emplacement avec la pierre toute simple de Bretagne et le navire gravé et on s’est serré la main comme deux enfants parc’que c’était trop...

L'entrée du cimetière des Londs Réages



     L’été 2006 c’est celui où on a pris les photos la plupart que vous verrez là et les autres je vous les mettrai dans un album avec les images de notre banlieue copine on s’est bien mieux débrouillés...







Pas de gardien dans le cimetière mais une tribu d'arrosoirs en revanche ! 



mais comme notre point de repère unique c’était le cimetière on est partis à nouveau de la Gare de Meudon Val-Fleury pour se rendre d’abord aux Longs Réages et puis on est redescendus jusqu’à la Route des Gardes et là on a trouvé grâce aux indications de Céline dans D’un château l’autre où il raconte qu’il descend à la nuit soigner sa vieille patiente au bord de la Seine par le sentier des Bœufs… on a trouvé le petit chemin qui monte direction…

 Le petit chemin qui monte vers les quatre maisons de la Route des Gardes    




      “ La villa Maïtou était située à peu près à mi-chemin entre le haut et le bas Meudon et, si ce n’était pas une maison très confortable, ce n’était pas un taudis. Céline, toujours si prompt à se plaindre et à la démesure, en convenait :
      ‘ Elle est pas tellement croulante bien qu’âgée de 150 ans. Mais il faudrait 4 domestiques. Et nous deux Lucette sommes des laquais jardiniers et professeurs et écrivains et médecins et contribuables et crèves la faim. Ça se passe à flanc de coteau de Meudon 4 maisons semblables bâties en même temps que celle de Bassano, secrétaire de Napoléon, jouxte – La vue de tout Paris de la tour Eiffel, du Mont Valérien, de Montmartre et des quais de la Seine et des usines Renault – très bonne guitoune avec 500 sacs de frais d’entretien par an ! alors ! on crèvera Lucette et moi ici, de surmenage et de vieillerie. ” ( Lettre à Robert le Vigan, 27 octobre 1951 in Préface de François Gibault ) 

La Route des Gardes vers la maison de Céline La Villa Maïtou

Et si vous voulez la suite vous l'aurez demain !