Le fils du coq blanc suite...
 Photo de Yourbartender
              
               Ecoute… écoute…

Asikel debout devant le mualem revoit la tentative dérisoire du crapaud coupé en deux par le fer de la bêche d'un homme-furet pour fuir son propre corps. Lieu subit d'un enfer de cendres. Au moment où il le voyait il sentait toute la douleur du crapaud passer à travers lui. Elle se répandait en lave folle… En pétillements… En escarbilles dans les sillons de son être… Creusé… Béant… Un désir puissant comme celui de féconder la terre de sa semence poussait en lui… Le tordait tel un linge… Désir d'enlever la souffrance du crapaud… De la jeter au fond du puits sec… De l'y enterrer vive…

Asikel debout devant le mualem revit l'étrange transformation de son corps à ce moment-là. La sensation insupportable d'une boule de feu à l'intérieur du ventre. Et la certitude qu'une malédiction est entrée en lui. Le présage d'une pluie d'éclats de verre et de silex calcinés. Qu'il ne peut emporter nulle part. Il se souvenait qu'alors le sorcier était arrivé. Alerté par les appels du coq blanc qui suivait l'agonie de la bestiole et la terreur d'Asikel… Le sorcier… Il avait écrasé le crapaud avec une grosse pierre du feu. Aussitôt Asikel avait perdu le mal de son ventre et la force qui poussait au creux de ses reins.

Asikel debout devant le mualem se rappelle des paroles du sorcier qui avait ouvert ses mains d’enfant serrées contre son ventre. Il avait déposé dans chaque paume trois grains de blé vert et trois pépites d'ambre.

- Fils… celui qui a les mains ouvertes reçoit autant qu'il peut donner… Toutes les choses de l'eau… de l'arbre… du nuage d'abeilles et des cheveux de femmes s'inscriront en toi comme sur le sceau d'agate…

- Celui qui a le don de guérir broie dans ses flancs la douleur… Toi tu broieras les grains du silence entre tes dents… Il coulera du puits de ta bouche les mots de l'eau qui chante… Les mots des rigoles de plâtre qui bercent le palmier… Les mots des lèvres du feu…

- Je te donnerai le secret des paroles fils… mais prends  bien soin de ne pas les livrer aux vents qui chahutent les plumes du coq…

- N'oublie surtout pas… Trois grains de blé vert que tu planteras dans l'argile ne seront pas perdus… Trois pépites d'ambre que tu planteras dans tes yeux ne s'éteindront jamais…

- Lorsqu'on te demandera de parler fils… songe… si tu n'as pas envie de donner à chacun de ceux qui est présent un des grains de blé vert de ta terre et une des pépites d'ambre de tes yeux… envie comme tu as eu envie d'ôter la douleur de la poitrine fendue du crapaud… alors tais-toi.

Ecoute… écoute…

Depuis ce jour Asikel qui avait avalé un oiseau ne racontait plus les histoires qu'au coq blanc et à sa mère. Le reste du temps il se taisait. Il se taisait tellement qu'on disait qu'il avait avalé sa langue par-dessus l'oiseau. Et les gamins le surnommaient en lui jetant des poignées de sable : le muet.

Le mualem qui connaissait une partie de l'histoire de l'enfant se sentait pris par le même charme qui émanait de la femme. En feuilletant le cahier d'écriture il lui semblait s'égarer dans un monde minéral où les arbres morts se muaient en cristaux de silice. Ils offraient leur armure de coquillages creuse aux bracelets mouvants des reptiles. Les traces infimes du fennec le disaient encore… le chemin n'était qu'à l'intérieur de soi-même.

Au beau milieu d'une des pages Asikel avait écrit :

Les dunes aux pieds qui marchent frapperont aux portes des maisons… Elles jetteront leur œil de sable par les lucarnes… Elles franchiront le seuil… Et la margelle du puits avec la traîne noire des corbeaux… Elles couperont la langue du kanoun… Alors nous partirons sur le dos des petits ânes… C'est comme ça que le pays des dunes redeviendra le pays de la pierre d'Anu… le pays de la pierre tombée du ciel…
A suivre... 

      Je vous ai déjà parlé de notre collaboratrice Françoise Bezombes une fidèle amie des Cahiers des Diables bleus depuis leur création en 2006 ou presque et la créatrice du Crasseux qui nous suit dans chaque Salon et diffuse nos Cahiers partout où elle va avec obstination et acharnement... A l'occasion de leur départ pour la Bretagne Françoise et son mari Robert qui est notre photographe nous avaient promis de continuer à se balader sur les petits chemins mais cette fois-ci au bord de l'océan et de nous envoyer des mini-reportages dont vous allez découvrir en exclusivité le premier ce soir...

      Maintenant qu'ils sont un peu installés au milieu des cartons depuis un mois dans la petite maison des hirondelles ils vont pouvoir vous faire profiter régulièrement de leurs découvertes et nous aussi d'ailleurs car aux Cahiers des Diables bleus on est tous amoureux de la Bretagne ! Alors en route et n'oubliez pas que désormais Poullan-sur-Mer est non seulement la ville de Le Clézio mais aussi celle de Françoise et du Crasseux !                                                 

Balade nature

Françoise Bezombes

Lundi, 9 novembre 2009

Amis du blog de Dominique Le Boucher, laissez-vous porter dans une balade finistérienne. Embarquement immédiat !

Lundi dernier, après quelques jours de pluie soutenue, au réveil nous avons eu le plaisir de découvrir un ciel bleu sans l'ombre du moindre nuage. C'était presque à prendre le petit déjeuner dehors comme dans la pub de l'ami Ricoré ! Aussi, l'après-midi, direction l'un des coins sauvages de la côte entre Douarnenez et la Pointe du Raz. Nous avons quitté la départementale pour nous rendre à la Pointe du Millier.

Un millier de quoi me direz-vous ? Eh bien tout simplement un millier d'étincelles de beauté qui séduisent les yeux lorsqu'on chemine sur le sentier côtier. Sentier où l'on doit cheminer à la queue leu-leu tant il est étroit. On surplombe les rochers découpés et les vagues qui viennent les assaillir. Nul bruit hormis celui de la mer. Une maison blanche, comme posée là par la main d'une fée des landes, semble surveiller la baie de Douarnenez. Les jours de tempête elle doit vibrer sous les assauts des rafales furieuses. Eole doit bien se régaler dans sa furie à essayer de la déloger de son promontoire rocheux !

Un peu plus loin un muret de pierres sèches m'a fait songer à ceux que l'on voit en Irlande. Enfin d'après les photos que j'ai vues du Connemara dans des livres car, hélas, Eire n'a jamais reçu ma visite...

Et la dernière surprise de cette après-midi fut la découverte d'un moulin : le moulin de Keriolet. Après nous être enfoncés sous des pins dans un chemin nous sommes arrivés dans un petit vallon où était niché un moulin ancien à aube entièrement rénové par des passionnés et qui se visitait. A l'extérieur le bruit de la cascade arrivant sur la roue était on ne peut plus agréable et à l'intérieur de la bâtisse on pouvait voir les grains se faire broyer et la meule tourner comme autrefois. Ce bond en arrière dans le temps était si émouvant et ressourçant que je me suis surprise à chantonner :

“ J'entends le tic-tac de la meule et du moulin quand tout va bien... ”, une chanson chantée par mes amies du groupe de chant breton “ De l'Une à l'Autre  ”…

Et bien sûr je suis repartie avec mon sachet de farine à l'ancienne pour la confection de mon prochain far breton !

En tout cas nous avons été bien inspirés de sortir au grand air lundi car ensuite le temps s'est dégradé ; jeudi et vendredi nous avons essuyé notre première tempête bretonne et ce fut en quelque sorte notre “ baptême ” offert par les éléments déchaînés. Ceux qui habitent en bord de mer ont dû avoir un sacré spectacle !

J'espère, chers lecteurs des Diables bleus, que je vous aurai bien promenés et que les photos de Robert vous auront bien fait rêver...

Et comme l'on dit ici : Kenavo ! ( au revoir ! )

Le fils du coq blanc suite...

Ecoute... écoute…

Asikel est assis sur du feu au pied des arbres rouges… Aux pieds d'Asikel la bête s'est faufilée… Larve gonflée des ordures qu'on ne nettoyait pas. Et qui rampaient sous les portes. Le bête prenait sa nourriture à même la chair des hommes. Quand le type au visage aplati de hamster a ouvert la cage grillagée de sa chaussure au bout ferré et sans lacet Asikel était déjà parti… Le type a touché du pied le ventre d'Asikel. Quelque chose semblait pris dans les vêtements où mêlé à la peau… Lentement… Un grand papillon de nuit s'est dégagé des chairs entaillées… Un grand papillon de nuit blanche… Il s'est perdu au bout de l'obscurité où vacillaient des flammèches vertes…

A l'orée de l'école aux murs blancs de chaux les arbres sont devenus des pupitres où on enferme les lézards volants du désert. Les lézards volants qui connaissent le chemin. Les arbres sont devenus des bancs qui empêchent la course des pieds de l'enfant-gazelle. Dehors la fournaise tourne dans le cercle des éperviers. Dehors il y a les gouttes jaunes de sueur du palmier. L'école est un puits de mousse froide. Un rayon de nuit qui fabrique une ombre aux choses miroitantes du vide aveugle.

Asikel rêve au coq blanc qui marche sur les grains de foudre sans se brûler et qui lui a donné sa confiance. Il n'y a plus de doute dans le cœur ébouriffé d’Asikel volant du tableau où picorent des mots arrondis aux angles jusqu'au palet de craie entre les doigts du mualem. Le coq blanc doit être son père. Le porte-plume qu'Asikel vient de poser au fond de la rainure de l'arbre-pupitre entre dans la danse de l'histoire qu'il a écrite avec ses yeux. Comme d'habitude il a usé toute l'histoire avant l'heure. Et il court avec le coq blanc qui va venir l'attendre à la sortie de l'école. Il court au long des ruelles du village. Il court après ses yeux qui ont encore un peu de l'encre de l'histoire qu'il a écrite pour le mualem de l'école. Rien que pour lui.

Le mualem est un brave homme venu du Nord en vue de mettre dans la tête des petits Arabes du Sud des choses qui pourront leur servir à faire marcher la machine après… quand ils auront appris comment. Le mualem n'a jamais rien imaginé parce que le monde n'est pas fait pour qu'on l'imagine. C'est un homme plutôt généreux mais il n'a jamais mangé les fruits qui donnent l'imagination. Et il ne cherche pas à savoir si les petits mômes crasseux et batailleurs sont des créatures douées d'âme… ou s'ils ressentent de la douleur quand il les frappe avec la règle pour les punir d'employer d'autres mots que les siens… qui sont les seuls à dire la vérité.

Il pense comme tout le monde ici qu'il se planque un renard des sables derrière leurs regards. Leurs yeux sont toujours à demi fermés. Sauf quand ils jouent entre eux à des jeux cruels dont ils connaissent seuls les règles… et qui commencent par des jets de cailloux à toute volée. C'est souvent Asikel qui est la victime de leur avidité à prendre le moindre être vivant pour proie sexuelle ou pas même les poules.

Il ne les a jamais vus… il a entendu dire… Mais comme il n'a pas eu les fruits de l'imagination à sa portée il ne pense pas à penser que le corps peut être un soleil dedans… qui brûle d'envie de toucher… Toucher déjà c'est connaître autrement…

C'est pareil que mordre au cœur d'une grenade avec le rose du désir qui entre dans la bouche. Il a déjà vu deux mômes se battre en se mordant tels des renards.

Des fois il les observe au centre de la cour qui est un tissu de poussière rouge…  il voudrait par inadvertance savoir qui ils sont. Mais ça lui passe vite… il ne peut pas partager l'exaltation de leur sang où coulent mille soleils. La preuve c'est qu'à la plus petite occasion ils se jettent les uns sur les autres et forment une boule… un nid de jeunes chacals qui roule en hurlant dans la terre ocre. Ils ne savent pas où s'arrête leur corps. Ils ne sont qu'un corps toujours prêt à se rassembler pour se dissoudre. Avec toujours ces gestes et ces mots vulgaires qui les font plus vieux que leur âge. Parfois il lui semble qu'ils sont vieux comme les vieux vraiment vieux assis contre le mur de l'école… et qui tendent le cou afin de voir dedans. Le mur de l'école ne s'ouvre pas. Parfois il se demande si ce sont bien des enfants. Est-ce que toute leur vie n'est pas déjà passée de l'autre côté du mur assise vieille le dos tourné ?

Mais pas Asikel.

Le mualem le regarde prendre la piste du Sud… Bien au-delà de l'oasis… Avec ses yeux d'eau noire et de khol qui tanguent à la mesure du pas. Où va-t-il Asikel maigre et racé éclair fauve de la gazelle dans sa gandoura pâle ? Où va-t-il ?… Il scande des mots dont il ne connaît pas le sens au rythme d’un tambour lointain… Des mots conçus par chaque grain de sable. Qui est-ce qui marche avec ses pieds ? Quelle éraflure à l'intérieur des mamelles cachées des dunes ? Quelle rose de sable au sommet du cairn ? Quel bâton planté au creux du nombril du vent lui font monter dans les reins et danser jusqu'au fond de la gorge le balancement halluciné des chants ?

Asikel ne voit pas le mualem qui le regarde car il suit la trace laissée par les nomades. Sur les tablettes d'argile vierge il marche. Asikel profite du moindre mot pour tordre le cou à l'écriture sage de son cahier et inaugurer des royaumes. Le mualem devine à travers les Cités merveilleuses et les guerriers chevauchant des oiseaux géants l'influence du vieux sorcier au coq blanc. Celui qui saupoudre dans l'imaginaire de l'enfant les parfums épicés du secret. Qui lui greffe une graine de mémoire. Une graine de la terre d'ici. Une graine d'un paysage. Une graine de grenade.

Au fil des pages du cahier d'Asikel qui n'a pas de père le mualem pourrait lire la guerre tapie sous les tas de dattes endormies de silence et de mouches. Entre les couches de sel qui veillent sur les tranches de tomates et de poivrons. Dans les jarres de terre immobiles. Derrière les cils des femmes qui attendent. Au fil des pages du cahier d'Asikel qui ne raconte jamais ces choses-là. Et qui raconte seulement l'histoire d'un homme grand et de son nom.

- Asikel... Asikel...

A suivre...

Extraits du texte publié sur www.info-palestine.net
et sur le blog de René Naba publié par Mondialisation

Yasser Arafat Mister Palestine for ever
Mardi, 10 novembre 2009
René Naba 

        “ Paris, 7 novembre 2009.
   Rien, absolument rien, ne sera épargné à celui que l’on a surnommé parfois, à juste titre, “ le plus célèbre rescapé politique de l’époque contemporaine ”, et ce prix Nobel de la Paix, un des rares arabes à se voir attribuer un tel titre, boira la coupe jusqu’à la lie.
        Le chef palestinien décédera pourtant le 11 novembre 2004, sans n’avoir cédé rien sur rien, sur aucun des droits fondamentaux de son peuple, pas plus sur le droit de disposer de Jérusalem comme capitale que sur le droit de retour de son peuple dans sa patrie d’origine. Sa stature sans commune mesure avec celle de son terne successeur, Mahmoud Abbas, un bureaucrate affairiste sans envergure et sans charisme, hante encore la conscience occidentale, cinq ans après sa mort. ( … )
         Carbonisé par ses atermoiements dans l’affaire du rapport Goldstone sur Gaza et par la rebuffade américaine à propos des colonies de peuplement, la renonciation de Mahmoud Abbas à une nouvelle mandature présidentielle apparaît d’autant plus cruellement pathétique qu’elle s’est accompagnée d’une cinglante leçon de courage que lui ont asséné de jeunes Palestiniens en opérant, non sans risque, une percée dans le mur d’apartheid à l’occasion de la commémoration du vingtième anniversaire de la chute du mur de Berlin, une action qui a retenti comme un camouflet à Mahmoud Abbas et à Israël, un défi à la léthargie des instances internationales, un cadeau posthume à Yasser Arafat, initiateur de la lutte armée palestinienne.

 
      Retour sur une vie de combat à l’occasion de la commémoration du 5 ème anniversaire de la mort de Yasser Arafat à l’hôpital militaire de Clamart ( région parisienne ), l’homme sans lequel la Palestine aurait été rayée de la carte du monde.

I. Le keffieh palestinien, c’est lui.


             
        Le keffieh palestinien, c’est lui. Son portrait en lunettes noires et Keffieh, en couverture du magazine Time, dans la foulée du premier fait d’armes palestinien contre l’armée israélienne, lors de la légendaire bataille d’Al-Karameh, le 20 mars 1968, provoquera un choc psychologique majeur au sein de l’opinion internationale, contribuant grandement à la prise de conscience de la lutte du peuple palestinien pour la reconnaissance de son identité nationale.
        Plusieurs dizaines de fedayin palestiniens, sous le commandement direct de Yasser Arafat présent dans le camp assailli, se laisseront ce jour là décimer sur place forçant l’armée israélienne à battre en retraite sous le regard impassible de l’armée jordanienne, demeurée durant la première phase de la bataille l’arme au pied dans la vallée du Jourdain.
         La bataille d’Al Karameh tire son nom, par un curieux clin d’oeil du destin, du lieu de la localité d’Al Karameh, la bourgade où s’est déroulé ce fait d’armes. Acte fondateur du combat palestinien sur le plan international, elle sera perçue et vécue comme “ la bataille de la dignité retrouvée ” en ce qu’elle lavera dans l’imaginaire arabe la traumatisante défaite de juin 1967, infligeant aux Israéliens des pertes humaines plus importantes que celles subies sur le front jordanien un an plus tôt. Elle galvanisera longtemps la jeunesse arabe dans son combat politique et propulsera la lutte du peuple palestinien au sein de la jeunesse du Monde. Par sa portée symbolique, elle passera à la postérité pour l’équivalent palestinien de l’antique bataille des Thermopyles, en ce qu’elle signait par le sang et le sacrifice suprême l’esprit de résistance des palestiniens et leur détermination à prendre en main leur propre combat.
        Publiée par la revue américaine, la photo du chef palestinien jusque là anonyme popularisera et le porte-parole de la cause palestinienne et le symbole de l’identité palestinienne. Elle précipitera la mise à l’écart de son calamiteux prédécesseur Ahmad Choukeiry et propulsera, dans le même temps, le Keffieh, la coiffe traditionnelle palestinienne, au rang de symbole universel de la révolution. Le Keffieh, à l’origine en damier noir et blanc, sera décliné depuis lors dans toutes les couleurs pour finir par devenir le point de ralliement de toutes les grandes manifestations de protestation à travers le monde de l’époque contemporaine.

      “ Tout cela était possible à cause de la jeunesse ( ... ), d’être le point le plus lumineux parce que le plus aigu de la révolution, d’être photogénique quoi qu’on fasse, et peut-être de pressentir que cette féerie à contenu révolutionnaire serait d’ici peu saccagée : les Fedayine ( les volontaires de la mort ) ne voulaient pas le pouvoir, ils avaient la liberté ”, prophétisait déjà en ces termes l’écrivain français Jean Genêt, un de leur nombreux compagnons de route de l’époque, qu’il immortalisa dans son inoubliable reportage sur le massacre des camps palestiniens de Sabra-Chatila, dans la banlieue de Beyrouth. ( Cf. Jean Genet Quatre heures à Sabra-chatila, in Revue d’Etudes Palestiniennes, N° 6 Hiver 1983 ). ( … )

 
      Dans le camp arabe, le Roi de Jordanie, Hussein le Hachémite, s’appliquera en premier, en septembre 1970, à le mettre au pas dans un épouvantable bain de sang, le premier du supplice palestinien, alors que les autres pays arabes s’emploieront à limiter sa marge de manœuvre, en infiltrant la centrale palestinienne, l’Organisation de Libération de la Palestine, de mouvements fantoches, désormais fossiles, à l’instar d’Al-Saika pro syrienne, du Front de Libération Arabe pro-irakien ou du Front de libération de la Palestine pro égyptien ou encore de la duplicité marocaine qui compensait un soutien affiché à la cause palestinienne par une collaboration souterraine avec les services marocains. De tous les grands pays arabes, seule l’Algérie accordera un soutien sans faille à la guérilla palestinienne, “ Zaliman kana aw Mazloum ”, oppresseur qu’il soit ou opprimé, selon l’expression du président Boumediene. ( … )

       Prenant par surprise New York au saut du lit, Yasser Arafat débarque le 13 novembre 1974 d’un avion spécial algérien dans la métropole américaine pour s’adresser, fait sans précédent dans les annales diplomatiques, devant l’assemblée générale des Nations unies, présidée à l’époque par le fringant ministre de affaires étrangères de Boumediene, Abdel Aziz Bouteflika.
      Fraîchement sacré par ses pairs arabes porte-parole exclusif des Palestiniens, le chef de l’OLP plaide la cause de son peuple, inexistant juridiquement, et inaugure solennellement une stratégie combinant la lutte armée et l’action diplomatique – “ le fusil et le rameau d’olivier ”, selon sa formule, pour retrouver une patrie, la Palestine, rayée depuis un quart de siècle de la géographie politique.
      Dans ce discours répercuté depuis la plus grande ville juive du monde jusqu’aux confins de la Péninsule arabique, le dirigeant palestinien, dix ans après la fondation de son mouvement au Caire, en 1964, évoque timidement la possibilité d’une coexistence judéo arabe. Arafat est au Zénith, secondé par la nouvelle puissance pétrolière arabe révélée par la guerre d’octobre 1973. ( … )

       Six mois après son sacre onusien la guerre éclate à Beyrouth, sombre présage, le 13 avril 1975, dans la quinzaine qui voit la chute de Pnom-Penh et de Saigon, les deux bastions américains en Asie. ( … ) Les rebondissements de ce conflit à projection régionale et internationale vont faire voler en éclats, au fils de sept années (1975-1982), la cohésion libanaise, la cohabitation libano-palestinienne et la solidarité arabe.
       L’Egypte fait la paix avec Israël et l’Amérique se lie par la clause Kissinger, qui subordonne tout contact avec l’OLP à des conditions équivalant, selon les Palestiniens, à une capitulation sans condition. Happé par la tourmente, Arafat touchera le fond de l’abîme, en juin 1982, dans Beyrouth assiégée, devenue pour ses adversaires le “ foyer du terrorisme international ”, et, pour ses sympathisants, le “ vivier de l’opposition tiers-mondiste ”. Abandonné de tous, il assure avoir humé dans son ancien sanctuaire transformé en camp retranché les “ senteurs du paradis ” ( Rawaeh al Janna ), le pressentiment de l’au delà.   
         Il quitte son fief de Beyrouth avec les honneurs de la guerre, mais, exsangue, son organisation, le plus important mouvement de libération du tiers monde, quasiment désarticulée.
        Douze ans après le septembre noir jordanien (1970), où les bédouins du Roi hachémite s’étaient donnés à cœur joie contre les Fedayine palestiniens, les Israéliens se livrent, à leur tour, à une chasse aux Palestiniens, dans Beyrouth, haut lieu de la contestation arabe, assiégée sous le regard impavide des dirigeants arabes. ( … )

          Premier coup de semonce, Issam Sartawi, l’homme de l’ouverture pro-occidentale, est assassiné, puis, fait inconcevable à l’époque, deux des plus fidèles lieutenants d’Arafat - Abou Saleh et Abou Moussa - entrent en dissidence, plus grave encore, le chef de l’OLP, fait unique dans l’histoire, est expulsé de Syrie en juin 1983.
          C’est la fêlure : les guérilleros se muent en desperados. Des Palestiniens portent les armes contre d’autres Palestiniens. Pour la troisième fois de son existence mouvementée, Arafat, comme il y a treize ans à Amman et l’année précédente à Beyrouth, est assiégé à Tripoli ( Nord Liban ), cette fois par les Syriens et les Israéliens. ( … )
           Amputé de ses deux principaux adjoints, Khalil Wazir, Abou Jihad, l’adjoint opérationnel sur le plan militaire, et, Abou Iyad, le responsable des renseignements, de son homme de confiance, Ali Hassan Salameh, officier de liaison auprès de la CIA, tous trois éliminés par les services israéliens pour tuer dans l’œuf tout dialogue entre Palestiniens et Américains, Yasser Arafat va faire l’objet d’un processus de diabolisation, qui débouchera quinze ans plus tard sur son confinement arbitraire sur ordre du boucher de Sabra-chatila, le général Ariel Sharon, sous le regard indifférent des pays occidentaux. ( … )
        L’invasion du Koweït par l’Irak, en 1990, fera fondre sur lui le souffle du boulet. Plutôt que de se ranger dans un camp contre un autre et accentuer la division du monde arabe, Arafat choisira d’endosser le rôle de médiateur entre Saddam Hussein et le Roi Fahd d’Arabie, talonné par l’Egyptien Hosni Moubarak trop heureux par son activisme belliqueux de restaurer le rôle moteur de l’Egypte sur la scène diplomatique arabe et justifier sa fonction de sous-traitant régional de la diplomatie américaine.
        Yasser Arafat sera mis au ban de la communauté arabe et internationale, plus précisément au ban de la coalition occidentale, l’alliance de vingt-six pays occidentaux et arabes mise sur pied pour châtier Saddam de son outrecuidance à l’égard d’une principauté pétrolière, le Koweït. Il ne devra son salut qu’à l’accord israélo-palestinien d’Oslo conclu quasiment à l’insu des chancelleries occidentales.
        L’homme, pour son audace, se verra gratifier du Prix Nobel de la paix, le 14 octobre1994, en compagnie des co-auteurs israéliens de l’accord d’Oslo, le premier ministre Itzhak Rabin et le ministre des affaires étrangères Shimon Pères. Conclu le 13 septembre 1993, l’accord d’Oslo devait conduire à l’autonomie de la bande de Gaza et la zone de Jéricho ( Cisjordanie ) avant de déboucher cinq ans plus tard sur la proclamation d’un Etat palestinien. Il ne tiendra pas un an.

II. La coupe jusqu’à la lie

      En 1995, Benyamin Netanyahu, le chef de Likoud, nouveau Premier ministre israélien, freinera l’application de l’accord avant de le vider complètement de sa substance dans l’indifférence des pays occidentaux. En toute impunité. C’est une nouvelle descente aux enfers pour Yasser Arafat dont le Nobel sera de peu de poids face aux avanies que les alliés occidentaux d’Israël vont lui infliger régulièrement. ( … )
       La suite est connue et porte condamnation de l’Occident et de ses pratiques déshonorantes : la pression finale mise par Bill Clinton, en 1999, pour arracher un accord israélo-palestinien en vue de redorer la fin de son mandat éclaboussé par le scandale Monika Lewinsky. Décrié par ses ennemis, dénigré par ses faux frères arabes, Arafat, seul contre tous, face au déchaînement médiatique sur les prétendues offres généreuses de Ehud Barak, ne cédera pas, sur rien.
         Deux ans plus tard, les attentats du 11 septembre 2001 contre les symboles de l’hyper puissance américaine mettent au goût du jour la thématique de la “ guerre conte le terrorisme ”, une aubaine pour son implacable ennemi Ariel Sharon et son disciple américain George Bush qui diaboliseront à outrance Yasser Arafat pour en faire l’incarnation du mal absolu, quand bien même le commanditaire de l’opération, Oussama Ben Laden, le chef d’Al Qaïda, n’était autre que l’ancien sous-traitant des Américains, celui-là même qui aura détourné vers l’Afghanistan des milliers de combattants musulmans pour faire la guerre aux soviétiques, les principaux alliés alors de Yasser Arafat du temps du siège de Beyrouth en 1982.
         2003, l’invasion américaine de l’Irak offre à Ariel Sharon l’occasion de confiner Yasser Arafat dans sa résidence administrative, avec la complicité honteusement passive des pays occidentaux, et, toute honte bue, certaines des plumes les plus réputées du monde arabe, tels des mercenaires de la presse, participeront à la curée. ( … )

        Dix huit mois de réclusion n’entameront pourtant pas la volonté de résistance du chef palestinien, qui décédera le 11 novembre 2004, sans n’avoir cédé rien sur rien, sur aucun des droits fondamentaux de son peuple, pas plus sur le droit de disposer de Jérusalem comme capitale que sur le droit de retour de son peuple dans sa patrie d’origine. Mieux, comme un intersigne du destin, son bourreau, Ariel Sharon, sera réduit, treize mois plus tard, le 5 janvier 2006, à un état végétatif de mort-vivant, transformé en « légume » selon le jargon médical, plongé dans un coma, à l’image de sa politique belliciste.
        Sa stature sans commune mesure avec son terne successeur, Mahmoud Abbas, un bureaucrate affairiste sans envergure, sans charisme, hante toujours la conscience occidentale, cinq ans après sa mort. Elle conduira les dirigeants occidentaux, sans crainte du ridicule, à de pathétiques contorsions : Hillary Clinton, Secrétaire d’Etat américain, en tournée au Moyen-Orient, de même que son prédécesseur républicain Condoleeza Rice, tel un rituel immuable, fleurissent régulièrement à chacun de leur passage à Beyrouth la tombe de Rafic Hariri, l’ancien Premier ministre libanais assassiné, mais persistent à négliger à leur passage à Ramallah ( Cisjordanie ), le mausolée de Yasser Arafat. Il en est de même de Nicolas Sarkozy, autoproclamé « ami du peuple palestinien », qui contournera Ramallah, le siège du pouvoir légal palestinien, pour rencontrer Mahmoud Abbas à Jéricho, lors de son voyage en juin 2008. Comme si un Prix Nobel de la Paix palestinien constituait une monstruosité infamante, comme si le porte-étendard de la revendication nationale palestinienne était pestiféré même au delà de la mort.
       Qu’il est dérisoire de contourner sa conscience par un chemin de traverse. Pathétique de se voiler la face devant ses propres forfaitures : George Bush et Condoleeza Rice ont rejoint depuis belle lurette les oubliettes de l’histoire et leur compère Ariel Sharon a déserté depuis longtemps la mémoire des hommes, mais le mausolée de Yasser Arafat trône, lui, toujours devant le siège de l’autorité palestinienne, objet de l’hommage régulier de tout un peuple, comme une marque de gratitude indélébile à l’égard de son combat pour la renaissance de la nation palestinienne. ( … )

       L’Etat palestinien qui se profile désormais inéluctablement à l’horizon, compensation au rabais des turpitudes occidentales à l’égard du peuple palestinien innocent, retentit aussi rétrospectivement comme le triomphe posthume de Yasser Arafat, un hommage rétroactif au combat du chef historique du mouvement national palestinien, un hommage au porteur du keffieh palestinien, le symbole de l’identité palestinienne, promu désormais au rang de symbole universel du combat contre l’oppression.

Pour aller plus loin

Gilbert Achkar : Les Arabes et la Shoah, La guerre israélo-arabe des récits - Sindbadoctobre 2009/528 pages ISBN 978-2-7427-8242-0
Gilbert Achkar, professeur à la School of Oriental and African Studies (SOAS) de l’université de Londres, est l’auteur, conjointement avec Noam Chomsky, de La Poudrière du Moyen-Orient (2007).

René Naba : Ancien responsable du monde arabo-musulman au service diplomatique de l’Agence France Presse, ancien conseiller du Directeur Général de RMC/Moyen orient, chargé de l’information, est l’auteur notamment des ouvrages suivants :

 Liban : chroniques d’un pays en sursis, (Éditions du Cygne) ;
 Aux origines de la tragédie arabe, (Editions Bachari 2006) ;
 Du bougnoule au sauvageon, voyage dans l’imaginaire français, (Harmattan 2002) ;
 Rafic Hariri, un homme d’affaires, Premier ministre, (Harmattan 2000) ;
 Guerre des ondes, guerre de religion, la bataille hertzienne dans le ciel méditerranéen, (Harmattan 1998) ;
 De notre envoyé spécial, un correspondant sur le théâtre du monde, (Editions l’Harmattan mai 2009).

7 novembre 2009 - Blog de René Naba - publié par Mondialisation

Il y a quelques temps que j'ai lu le très beau livre de Leïla Sebbar Marguerite et que j'ai réalisé cet entretien avec elle et comme je prépare actuellement un bouquin dialogue à deux voix j'ai repris ce texte et j'ai pensé que ça vous plairait d'y jeter un coup d'oeil... alors voilà !

Marguerite, Leïla Sebbar, Ed. Eden, 2002

Le pacte de l’oranger

 Marguerite. Est‑ce un prénom comme Fatima ou Shérazade ? Un prénom qui ferait rêver juste à l’écouter sans rien en savoir… Non. Marguerite n’a rien d’exotique. Rien qui lui permette de figurer sur une peinture de Delacroix ou de Dinet. Son prénom comme le mien comme celui des filles nées de ce côté‑ci de la Méditerranée dans une famille enracinée ne suggère aucune étrangeté. Pourtant c’est un nom de fleur mais on a tout oublié cde ce que ça signifie au‑delà d’une simple image d’un bouquet des champs…

Un bouquet comme les peignait Renoir à la fois sauvage et échevelé.Un bouquet où se mêlent le rouge sang des coquelicots et le clair un peu bleuté des pétales qu’on effeuille pour se souvenir. Marguerite aime le rouge. Le rouge de la vie.

Renoir aussi est allé se mesurer au soleil algérien à sa façon avec la générosité créatrice qui vaut bien l’exotisme de ses prédécesseurs. Si Marguerite pouvait marcher au creux du Ravin de la Femme Sauvage ainsi qu’il l’a peint à cette époque elle qui “ aime savoir comment vivent les autres dans les pays lointains où elle n’ira jamais ” elle aurait eu envie de nouer un pacte avec cette terre d’ocre et de feu où

Photo Jacques Du Mont Salon des Revues 2009

des cachettes de roseaux dissimulent les enfants et les femmes aux regards. Les regards des hommes d’Algérie jouent à cache‑cache avec l’ombre et avec la lumière en ces temps où on ne sait plus très bien ce qui est licité ou pas… Elle aurait aimé découvrir les femmes qu’a peintes Dinet et ses couleurs pastels aux tons trop doux des fois. Laisser se faufiler ses prunelles entre le mauve de leur peau et le scintillement fauve de leurs bijoux.

Au moment où commence son histoire Marguerite ne sait rien de la réalité algérienne coloniale. Elle ne sait certainement pas non plus où se trouve l’Algérie. C’est l’instituteur du village “ le même depuis des années, il mourra dans son école, c’est ce qu’il dit ” qui “ a sorti la carte de l’Afrique du Nord ” afin de leur montrer à elle et à Simon son fiancé “ les trois pays du nord de l’Afrique avec le Sahara ” parce qu’il va y avoir la guerre. Et parce que Simon va partir. Je n’ai pas rencontré Marguerite, mais je crois qu’elle n’aime pas la guerre. Et pourtant la guerre, l’amour et la mort sont les trois mots à partir desquels elle peut raconter sa vie à une autre femme au hasard d’un bistrot de gare. C’est à l’intérieur de ce triangle‑là que le jeu du récit va les relier l’une à l’autre mystérieusement.

L.S. : L’exil, le déplacement, les exodes liés à la guerre, aux guerres coloniales et aux guerres civiles, ces situations extrêmes, constituent la trame de mes livres et la trame de mes jours depuis que je suis enfant, adolescente dans la guerre d’Algérie. Par ailleurs l’amour déplacé, insolite, est aussi en lien avec l’histoire coloniale, et les effets souvent tragiques de cette histoire. La mort dans l’exil est l’un des effets de l’histoire contemporaine des migrations du Sud vers le Nord. C’est cet ensemble d’éléments qui m’intéresse et m’inspire parce que je suis profondément “ fabriquée ” par cette histoire, ces histoires.

Marguerite. Un prénom qui ne porte pas à imaginer des palais aux tapis d’azur et tentures tissées de fils d’or… Des jardins ouverts sur des coupoles de marbre grenat… Des fontaines à l’intérieur des patios où se découpent des moucharabieh de pierre. Non rien de tout cela ne résonne dans ces syllabes. Et pourtant Marguerite appartient dès le début de l’histoire à un univers en décalage avec celui des autres qui semblent jouer leurs rôles respectifs suspendus à la manière de marionnettes au‑dessus de la vie. La vie Marguerite est en plein dedans comme un arbre dans sa terre. Cet arbre c’est l’oranger que va lui offrir Sélim son ami et amant algérien afin de signer le pacte d’un amour infini.

“ J’au eu un chagrin… Un chagrin immense. J’ai compris ce jour‑là qu’on peut mourir de chagrin. Mourir d’amour… Mais je ne suis pas morte. ”

Marguerite ne meurt pas parce qu’il faut quelqu’un pour raconter l’histoire. Il faut toujours quelqu’un pour raconter sinon rien n’existerait. L’histoire existe quand elle passe de l’une à l’autre dans un souffle de mots. Entre celle qui raconte sa vie quelque part sur un quai de gare, dans une salle d’attente où le vent balaie les mégots gris froids et où le bruit des pas déchiquette les phrases commencées et celle qui s’en souviendra un jour afin de la passer à d’autres, un jeu de mots complice a lieu. Un jeu sans règles et sans en‑jeu. Comme lors de la répétition d’un pièce déjà jouée pour soi‑même et qu’on va désormais offrir à des regards étrangers qui en échange lui prêteront leur solitude et leur bienveillance.

Les bistrots sont des lieux d’errance semblables aux gares car les tabourets de bar ne retiennent personne longtemps. Des endroits où les portes battent sur des histoires qui sont de passage parmi les soucoupes tâchées de brun, les morceaux de sucre et les cendriers trop pleins. Des histoires aux odeurs de café froid et de fumée amère qu’on oubliera. Mais qui reviendront un jour avec leurs bruits familiers, leurs couleurs encore vives et leurs crissements d’ongles contre les tables. La mort de Sélim par laquelle débute le roman n’est en fait qu’un coup de dé sans lequel… 

L.S. : C’est parce que Sélim meurt que j’ai écrit ce roman. S’il n’était pas mort, je n’aurais pas rencontré celle qui m’a inspiré Marguerite : c’était dans les années 80, à Paris. Je collaborais au journal Sans frontières où je tenais une chronique régulière : “ Mémoire de l’immigration ”, des entretiens avec diverses personnes en exil pour des raisons différentes, hommes, femmes, jeunes gens, jeunes filles, ( nés de parents étrangers ).

J’ai reçu un jour au journal une lettre de lectrice française qui vivait dans un village de l’est de la France et qui lisait Sans frontières… J’ai voulu la rencontrer.

On s’est donné rendez‑vous dans un Café de la Gare de l’Est. Je souhaitais faire un entretien avec elle, elle non. On a bavardé un moment, elle a repris le train et je ne l’ai plus revue. Elle m’a dit peu de choses de sa vie : elle avait été ouvrière, elle était d’origine rurale, elle avait épousé un ouvrier, elle avait eu des enfants, son mari était mort. Plusieurs années plus tard, elle avait rencontré un Algérien colporteur ( comme il y en a encore dans les villages isolés où les commerçants passent une fois par semaine ), ils s’étaient aimés et il était mort dans un accident de voiture.

J’ai écrit un premier texte à partir de ces éléments, une longue nouvelle, puis je l’ai oubliée… je l’ai retrouvée et j’ai écrit ce roman à partir des mêmes éléments mais sans tenir compte du premier texte. Sélim meurt parce qu’il doit mourir, c’est dans la vie de Marguerite, comme un destin.

“ Simon prend le livre ouvert sur le revers du drap :

‘ C’est quoi ce livre ? Tu peux me le dire ( … ) ’

‘ Tu m’as perdu la page… ’

‘ Tu la retrouveras ta page. Qu’es‑ce qu’il raconte, ce bouquin ? ’

‘ Ça t’intéresse ? Vraiment ? demande Marguerite qui ne sait pas si elle doit répondre. C’est l’histoire d’une Française qui est née dans les îles, aux Antilles, et qui est enlevée par des pirates… ’

Marguerite s’arrête à cause du sourire de Simon.

‘ Continue, continue… ’

Marguerite poursuit :

‘ Ça se passe à la fin du XVIII^e SIÈCLE, c’est une histoire vraie, tu sais, même si c’est un roman… Donc, cette femme s’appelle Aimée. Capturée par les corsaires barbaresques, elle se retrouve dans le harem du sultan de Constantinople. Elle a quinze ans, elle est belle et intelligente. Elle devient la favorite et j’en suis au moment où le siccesseur du vieux sultan tombe amoureux d’elle… ”

Simon se met à rire :

‘ Alors c’est ça ce que tu lis ? Et ça te plaît ? C’est bien les femmes… Une Française qui va devenir sultane et qui vit dans des palais magnifiques, le luxe, la richesse, l’amour… Toujours des reines, des princesses, d’orient… Des sultans raffinés et cruels… C’est beau et c’est triste, naturellement, enfin, j’espère… Il faut des malheurs pour y croire… Pour que les femmes comme toi y croient…’

Simon se penche vers Marguerite assise dans le lit :

‘ Tu oublies que tu es une ouvrière, que ton mari travaille en usine, que tu habites un petit pavillon acheté à tempérament… C’est ça ? Si ça te fait plaisir… Si ça t’aide à supporter la misère, parce que nous, à côté de tes sultanes, on est des misérables, des moins que rien, des minables… ’

A suivre...