Le retour de Sinbad suite...

Tomy qu’a tout de suite pigé que Sinbad est plus solitaire que le vent et qu’a aussi remarqué la venue du cormoran noir d’une taille supérieure à celle des autres au-dessus de la petite cabane chaulée blanc qu’il en a fait son territoire il a été vite fait d’accord de le prendre  dans son équipe même si c’est un peu improvisé comme affaire forcément… Les mecs qui se pointent pour décharger les bateaux ils sont là quand ça leur chante et y’a pas de routiniers dedans leurs rangs ni de ceux qu’ont l’habitude de pointer pour entrer et pour sortir…

Les dockers c’était un monde marginal où bourlinguaient des poètes paumés milieu d’la nature qu’arrange bien leur besoin d’une nourrice végétale… des chercheurs d’étoiles ou de météorites… des éleveurs de papillons qu’ont fui pour l’été leurs grottes de verre… des acteurs de théâtre qui croient avoir changé de décor mais ils ont gardé leur costume faute de mieux qu’ils planquent dessous leur ciré trop grand et leurs sabots bottes taillés direct dans des vieux pneus… Tous ceux qui rappliquent du côté des ports à c’t’époque ils ont largué un monde que des vieillards aux fouilles bourrées de pièces d’or qui se traînent vautrent rampent dedans les ruelles de la Babylone ruinée ils poussent comme une grosse pierre en haut d’la colline des ordures et qui va leur redébouler sur la tronche Boum ! Boum ! Badaboum !…

Y avait encore un ou deux clochards qui dormaient sur le port après que les p’tits boulots qui leur assuraient y’a pas des lustres la tartine de brichton gris étalée aux sardoches et le litron de jaja bien vinaigre à estourbir poinçonner n’importe quel estomac d’ivrogne ils aient pris le large et pour qui c’était le bout de la route les lèvres gercées du sel aussi sûr que du pinard à faire danser la bourrée aux damnés revenants des troquets du port… Que des macchabs on en reniflait dessous les entassements de filets à renfiler qui desséchaient plein pavé des entrepôts à poiscaille béants éventrés baveux au matin c’est probable qu’y en avait mais personne s’intéressait à eux… Les plus allumés du coin c’était une bande de types paumés qu’avaient rapporté d’Inde d’Afghanistan ou d’ailleurs en plus de leurs colliers de perles de couleurs et de leurs cordelettes de tissus tressées l’accoutumance à la poudre de pollen et leur cuir tanné comme celui de vieux marins ressusciteurs de trois mats…

Tomy il a pigé vite fait que Sinbad était un garçon pas ordinaire à cause de tous les piafs en plus du cormoran noir qu’ont divagué rué envolé à sa rencontre dès le premier jour comme s’ils le connaissaient… Piaou !… Piaou !… Cri !… Cri !… Zaout !… C’était une fourmilière d’oiseaux une marée à tourbillons de plumes vertes rouges bleues un carnaval avec sa tambouille de chants et de cris qu’ébahissaient fort et ensuite ils l’ont accompagné toutes les nights dessus le chemin qu’attrape le port et qu’y faut suivre plus d’une plombe à pied même si la pluie mouille froid dans le dos avec les sabots bottes qui rendent la marche encore plus laborieuse que ça fait la troupe des pingouins vous imaginez ?

   Sinbad c’était un garçon pas ordinaire qui raconte colporte ressasse mais des fois c’est pas des mots juste des hululements les histoires de la Cité qu’il a larguée qu’elle est restée avec les basses eaux et celles de l’Arabie là-bas au loin et on n’savait pas d’où qu’il les tenait…. On aurait dit qu’il était chahuté… agité… trimballé entre un monde d’irréel une caravane qu’embouchait mirage la baie qu’est un désert à sa façon du côté où les marées elles remontent rien qu’une lunaison et encore… une caravane avec les plaques de sel comme des étendards d’argent figés momifiés aux flancs des chameaux qui s’étire lézard tordu sa queue jusqu’à l’horizon et celui où les bombes aérosol en postillons de gazes légers pareils que ceux qui frétillent jaune citron lilas caramel aux reins des filles des p’tites danseuses tutus et ballerines mousseuses crépons vert pomme et rubans écarlates qu’il se souvenait à l’intérieur de pages des bouquins chez Yvon il les trouvait girondes… les bombes d’aéro elles marquaient les murs de la tess’ de leurs tatouages frénésie. Tomy qu’avait pas mal connu de gens et de paysages et qu’était un peu plus vétéran que lui il avait l’impression que Sinbad était au parfum des choses très anciennes…

A la pause de deux heures du mat sur le port Sinbad et Tomy ils sont déjà devenus des poteaux même si pourtant chacun d’eux lâche pas la cruauté de la solitude dans la journée parc’que la vie c’est comme ça ! A l’intérieur des bistrots des bars à marins du port ouverts toute la night et qu’les frappes d’ailleurs fréquentent pas rien que des habitués des noctambules affûtés d’l’estomac on graille les casse-dalles aux sardines les assiettes de frites à submerger étouffer grassouiller les deux bassins entiers et des seaux de moules aussi noyés de bière quand y’a moyen la patronne une femme de marin elle lésine pas aux quantités les gars ils ont l’ardoise et à la fin du mois on s’arrange c’est comac ! Pour ceux qui ont jamais assez quand c’est la paie elle offre le plat du jour additionné aux autres dessus l’ardoise c’est l’entraide on cause pas ça va de soi !

Chacun normal il pioche le bar que fréquentent ses poteaux la crème des docks qui s’attroupe s’entasse aux meilleures tables “ Chez Marita ” le bocal à Geuze de la pure de la vénale extra du lambic juste fermenté à point trempé des fruits sucrés pas trop tous ils réclament la Kriek à la cerise un peu sûre et aussi la lambic à la framboise ou à l’abricot avec la mousse de devant qui neige aux orifices et tellement qu’elle a du fruit que les gars la lippent à même les goulots des boutenches ou au rebord des verres ça c’est la troupe des jeunots qui sirotent mais pas trop sinon ils finissent pas le turbin et la night les rallonge au bout du banc alors Marita leur jette une couvrante dessus les guiboles et elle les laisse jusqu’à la fermeture c’est bon…

Les autres ils vont au “ P’tit Loeyick ” les plus sérieux qui réclament la Chimay aux tonneaux que le patron débouche à la cave et qu’est débarquée d’Anvers en rade y’a pas un mois… de la bleue de la triple de la rouge de la dorée et chez lui on peut s’emboucher aussi la faro qu’est des plus rares avec son suc candi qui fait péter les bouteilles… P’tiff ! Paf ! Ptiff !… que la fermentation elle s’arrête jamais c’est la meilleure celle des connaisseurs les vieux dockers de Rotterdam d’Anvers ou d’Helsinki… 

A la pause on traînasse pas chacun il a sa place quasi la même faut se magner vu que c’est vite fait englouti les moments d’répit et le service il s’organise pour que les gars retournent au taf ric‑rac alors sitôt à quai y a des groupes qui s’mettent en train on cause à peine on rejoint ceux d’son bord mais des fois les jeunes se mêlent aux dockers habitués le tarbouif dedans leurs moules frites mais pas les femmes… Les femmes elles entrent jamais dans les bars où y a les hommes comme si c’était deux sortes de tendresses qui s’refusaient…

Parc’que c’monde-là il est dur et ça arrive qu’on r’trouve un type poignardé sur le seuil d’un bistrot après une beuverie… ouais ça arrive… et ça s’peut que ça soit un type qu’a l’âge de Virgile… C’monde‑là il est pas fait pour les filles sauf certaines qui ramènent exprès… et c’est vrai qu’il renferme en lui d’la tendresse enfouie comme tous les ports et dont on n’cause pas…

Le bistrot où Sinbad il suit Tomy qu’est un habitué et que les vieux dockers ils acceptent sans moufter mais leur regard il se frotte à ses sabots bottes pour savoir il s’appelle “ Chez Barbara ”… Là‑dedans c’est la brume de la cafetière et de la cocotte à moules qui fricote avec la lumière rase des ampoules on se voit pas on s’devine ! La patronne est une femme portugaise comme on les imagine pas qui s’acharne faire croire à ceux qui passent et surtout aux touristes branquignoles que Prévert a écrit le poème qu’est devenu une rengaine pour finir à une des tables de son boui‑boui et qu’le port de Lorient vaut bien celui de Brest ! Christina est une grosse femme blonde drôlement maquillée qui n’porte jamais de fringues noires et on n’sait pas de quelle région du Portugal elle a pu s’échapper pour la ramener ici sur le port où on dirait qu’tout lui appartient comme si elle y était née…

Dans l’bistrot qu’elle commande pareil un capitaine son navire y a des photos de Prévert partout et même au plafond avec des images de trois mats antiques et glorieux… Au milieu de la night et à chacune des pauses les gars qui font pas l’arsouille dans les troquets à bière et qu’ont d’ardoise nulle part ils se retrouvent chez Christina qu’on a surnommée aussi Barbara pour lui faire plaisir et parce qu’elle oublie volontiers d’compter les plats de ceux qui viennent s’embaucher à la nuitée… Christina n’leur fait banquer que la bière qu’ils avalent à grandes lampées comme des vrais marins pour se réchauffer et pour redonner aux muscles qui cognent qui craquent leurs cordages un peu de langueur… Ni Christina ni Jeff son julot qui gère les piaules de l’Hôtel du port aux tarifs affichés à l’allure du client n’sauraient dire pourquoi Lorient et pas Brest justement ou bien Anvers et même Rotterdam… Des bistrots comme c’ui-là on en trouve dans tous les ports justement !

A suivre...

Le retour de Sinbad suite...

Ecoute… écoute…

Sinbad le taggeur d’oiseaux il avait appris dedans la Medina des Arabes à vivre milieu des autres des gaziers pas toujours frangins et des fois même avec eux c’était un peu trop près… Et pis dedans la famille de M’mâ Zoulika et d’Yahya ils étaient nombreux autant que des p’tits rats au cul rose les uns par‑dessus et les autres par-dessous qui chevauchaient culbutaient les coussins aux tissus dorés argentés… les taffetas pailletés violet et citron qu’encombraient les tapis kabyles… ribambelle riboulant lurons lurones…

Vrai qu’on avait pas un recoin de piaule où s’faire son cinéma rien qu’à soi sans qu’les loustics ils radinent et qu’ils t’interrogent si ça va ? Les p’tits rats guenilles de pull‑over taxé aux grands à godiller burnous dessus leurs fringues… Cornichons de trois piges dressés sur leurs arpions… Clowns aux tiffes qui tortillent autour des perles et des bouts de laine que les djeda attachent faut qu’ils soient mutins comme sortis des chapeaux magiques ! 

Sinbad il les regarde défiler tous le long des corridors miroirs qui brillent pétillent de leurs frimousses où ses souvenirs d’hier sont pendus comme des manteaux d’école aux pathères du couloir… Les p’tits ils lui mettent d’l’émotion plein ses boyaux à s’les rappeler qui lui sautent sur le râble s’il rentre à la night ils le guettent toute la troupe des lapins sauvages Pou ! Pou ! Pou ! et Hop là ! après son pardessus qu’il se sape avec des fois pour des virées par ordinaires ils frétillent s’accrochent… Et s’il veut qu’ils squattent son pieu et sa portion de couvrante que déjà il l’a en commun avec Wael qu’a l’âge pareil que lui et qu’est le dernier des fils d’Abu Jawel et de M’mâ Fayrouse les voisins de M’mâ qu’agitent la baraque d’à côté avec leurs dix marmots mais c’est beaucoup moins qu’eux autres il a qu’à laisser faire et il aura la bande qui va radiner vu que chez M’mâ c’est le coin le plus recherché d’la Medina !

Dessus les escaliers de ferraille repeints en jaune citron par Sinbad et les poteaux de M’mâ la tribu des p’tits frangins qu’arrête pas d’escalader deux par deux et de l’autre sens de jouer à saute les marches et Hop ! et Pan !… Les lardons multicolores sapés de fringues nuages que les grands on usées défoncées écorniflées qui dépenaillent des morceaux de tee‑shirts rouge grenade… des pans de capuches vert buissons… des bénouzes bleu de chauffe rafistolés de poches peluche jaune… chocolat… vanille… qui trissent lapins sauvages à p’tits bonds… Pou ! Pou ! Pou ! dedans les flaques de boue… les bestioles qu’ont leurs terriers tunnels dessous les ruelles tortilleuses et racoleuses mignonnes de pots à géraniums roses et lilas elles volent virent camouflent s’élèvent retombent entre les guibolles folles des marmailles lurettes… Ziouh ! Et Boum ! Boum ! Boum ! les tôles qui rebondissent que ça vibre jusqu’au fin fond des baraques et la théière dessus le plateau de cuivre elle carillonne et gesticule brinquebale qu’on dirait un crapaud quand y s’y mettent tous… Boum boum ratatataboum ! 

Alors Sinbad l’idée de Mario qu’il vienne lui aussi crécher dans la p’tite maison de pêcheurs chaulée blanc et ardoisée gris-bleu au bord des marais avec les hirondelles de mer qui s’paient des festins de poiscailles argentés pour fêter leur rencontre ça n’l’étonnait pas et il trouve ça tout naturel ! Surtout qu’à l’intérieur de la bande de ceux qui zonaient là en attendant des destinations plus glorieuses et des aventures au long cours y avait aussi Tomy le copain actuel de Jean débarqué de Rotterdam la ville de l’homme de bronze le témoin des razzias destructions par les zincs rase-mottes qu’avaient tout réduit néant la ville écorchée à vif avec son soleil de peau à sang qu’éclabousse des tranches d’orange ouvertes… Vraoum !  Mais Rotterdam c’était d’abord un d’ces géants ports du Nord une trouvaille d’océan qui remonte ses couvertures d’écume et de bave en haut des polders et d’un coup là il s’apaise il se couche paillasse au ras de ses centaines de quais ses docks ses passerelles ses escales métal et cordages l’épate alors que c’est !

Tomy il avait appris là le turbin de docker qui démarrait le soir  au quartier des marins milieu des filles… Elles rêvaient toutes à des navires qu’allaient les emporter ailleurs et même si y’avait des années que ça dure et que ça a plus rien d’original… Et pis à force elles étaient plus trop jeunes mais elles y croyaient encore… et ça les rendait bien gentilles et marioles en prime !

Ça faisait six mois à peine que Tomy était dans l’secteur et il avait eu à l’aise le temps de s’éprouver face aux dockers professionnels. Les quelques tatouages qu’il arborait très fier comme des pages de livres dessus son dos ils avaient fini par lui mitonner un personnage potable qui s’était fait accepter par l’équipe des gaziers qu’étaient tous des batailleurs costauds comme des bittes d’amarrage et qui la ramenaient au syndicat comac ! Des charpentés maçons boiseurs ferrailleurs qu’ils te maniaient l’herminette à t’éplucher les poutres d’arbres des baobabs des fromagers des hévéas des mastars qui terminaient planches de quarante mètres dedans les ports ! 

Tous les ports ils les avaient furetés les gars sans pâtir et vraiment c’était les fortiches les brutasses les bourricots qui se retrouvaient là mazette ! Avec Tomy alors ça serait moins difficile pour Sinbad de s’creuser son trou parmi ces types et d’choper les manières qu’il faut et celles qu’il faut pas milieu des affranchis d’la marine qu’attendaient pour décharger les bateaux de leurs cargaisons direct provenance de Rio de Janeiro de Caracas d’Hambourg de Vladivostok et d’ailleurs sitôt leur retour au port… Ce qu’il en savait Sinbad à c’t’époque des ports c’est peau de balle vu que lui c’est au bord du fleuve qu’il a crapahuté toujours et c’qu’il prend depuis qu’il est rendu aux embarcadères des navires de commerce des entrepôts qui reniflent les tonnes de saumure et des frigos où la flotte elle ruisselle au bitume noirâtre ils l’aurait pas soupçonné pourtant il a filé ses esgourdes aux récits des zimmigris mais là ça dépasse énorme !

Tomy il a d’abord jeté sur Sinbad ramené par Mario à la p’tite cahute de pêcheurs chaulée blanc sur le rebord du marais gardée par deux hérons sentinelles un oeil d’habitué aux rencontres fugitives avec ceux qui viennent sans savoir les gougnafes à qui ces moments de se frotter à la carapace de l’existence ils ne laisseront presqu’aucune trace dedans la peau… Ici c’était pas pareil qu’à l’intérieur des murailles d’la Cité forteresse… D’un côté c’était le port avec ses journées plus courtes vu qu’on avait déchargé toute la nuit et ses coups de langue soleil et sel qui laissent une caresse couleur caramel et la sensation que tu vis rien qu’avec ça et avec le vent qui nourrit le corps d’une passion toujours nouvelle…

Et de l’autre c’étaient les cales des bateaux au fond à douze mètres des catacombes qui balancent tout au bout des intestins de planches peintes qui forment des compartiments qu’on lave récure racle ensuite à la brosse que les boyaux les coulées de sang des poiscailles les peaux grasses et givrées d’écailles bleuâtres tout ça disparaisse et fissa ! Sur le panneau du pont on pataugeait mollusques vitrifiés debout dans les bottes les tabliers raides de pétales de glace du zeph par zéro degré milieu de quatre à cinq mille tonnes de poissons qu’on entassait au fond des caisses à la pelle… Raouf ! C’étaient de drôles de trésors ces poiscailles que le cartahu qui couinait ses mètres de câble Craou ! Craou ! Craou ! et son moteur électrique sortaient remontaient déboulinant des mousses mauves du trou qui les avait engloutis maternel… Le type qu’était un des anciens à bord muni d’son crochet déversait le tas qui gluait à donf dessus un tapis roulant pendant qu’les trieuses jacassaient les paluches à crevasses qui fouillaient la glace sous leurs gants épais de caoutchouc…

C’était un monde qu’avait pas pitié celui des océans et d’ses bonshommes et ses bonnes femmes qu’avaient tous eu un jour ou l’autre un rambot avec la dèche et la poissarde pareil qu’il s’est expliqué Sinbad quand il a eu tiré la première night dans le ventre des navires… Pas pitié d’accord mais la grandeur et la caboche bien solidaire et bien muette aux malheurs ils l’avaient et Sinbad il a pigé que si y’avait des gens qui seraient ses amis quelque part dans c’t’aventure c’est par ici qu’il les trouverait yalla !

A suivre...

Le retour de Sinbad suite...

Peut-être que ça a duré deux plombes ou plus on n’sait pas ce bout de temps où Sinbad il est resté sur ce banc-là avec le soleil endormi avant de se réveiller à cause de la sensation bizarre que quelqu’un lui chatouillait le nez à l’aide d’un brin d’herbe… C’était Mario qu’avait son âge tout au plus et qui le matait en rigolant dessous ses épaisses boucles noires de ses p’tits quinquets sombres et félins…

Mario c’était un jeune métis mi-napolitain mi-gitan d’après sa mère qu’était venu de Florence en stop avec sa copine Sabrina qu’il a trouvée sur la route en train d’se baigner toute nue à la fontaine d’un bled du Sud sous l’regard en furie des paysannes et qu’il a sauvée d’un sort redoutable en la recouvrant d’son pull qui lui tombait aux genoux… Les pèquenauds eux ils demandaient pas mieux d’se le rincer et ils avaient déjà pas mal de verres de jaja tord boyaux affreux dans le blaire quand Mario s’est pointé pour le sauvetage !

Mario sitôt qu’il l’a vue comme une p’tite fée des eaux qui s’ébattait devant le tarbouif des vieux saligauts qu’étaient tous en train de se bousculer au bistrot de la place du village miteux quasi déserté d’l’existence il a d’abord eu le réflexe de se déloquer et d’y plonger fissa dedans les chandelles de gouttelettes qui reprenaient la lumière bleu d’iris de l’été pour un tango diablement magique mais les hurlement des bonnes femmes elles l’ont dessaoulé recta… Les vieux eux ils étaient à leur affaire et y avait pas à craindre qu’ils fassent des mauvaisetés vu qu’ils avaient plus les moyens et que de mater tout débandeurs qu’ils étaient devenus ça les ravigotait assez ! Mais c’était du côté des femelles que ça provenait le réel danger le pas bon pataquès et qu’y avait à se dépêcher de machiner la parade qu’il s’est dit Mario pendant que la petite naïade elle jouait à l’otarie et que sa peau reluisait dessous la giboulée heureuse…

‑ Eh regardez‑moi la p’tite putain la dévergondée la dégoûtante c’qu’elle leur montre hein ?… vous voyez ! vous voyez ! C’est pas un malheur qu’une cochonnerie com’ça qui vient s’traîner par chez nous autres hein ?

La première du lot la plus énervée elle avait des hanches trois fois celles de Sabrina et dedans sa blouse Mario il la trouvait monstrueuse pareille qu’une ogresse avec ses bras qui s’agitaient comme des pâles d’une moissonneuse fouraillant milieu des touffes d’épis craquants et ses manches qu’elle avait retroussées haut ça laissait voir qu’elle était forte et bien charnue et que ç’avait été avant une belle pépée comme on en trouve dans les campagnes fraîches et pas sauvages du tout… Une sorte de déesse primitive aux mamelles qui dodelinaient et qu’on sentait pleine d’une colère maternelle farouche devant la lutine joueuse qui s’amusait dans le ruissellement bleu ardoise qui musiquait sur elle… Les pèquenauds elle s’en souciait comme d’une chique mais les femelles elles approchaient en rangs offensifs yalla !

‑ S’pèce de saleté tu vas tâter d’la rouste que ça t’enlèvera l’feu qui t’court le cul ! elle a grondé la matrone en bondissant de toute sa personne qu’est venue se culbuter contre le rebord de pierres de la fontaine à la hauteur d’son estomac c’qui l’a bien ralentie du choc et qu’a permis à Mario qu’avait tourné de l’autre côté de récupérer l’apprentie sirène qu’entravait rien à l’aventure et de lui chopper sa p’tite culotte et son jean au passage avant que les furies houspillent son tee-shirt et ses baskets en morceaux…

‑ Grouille‑toi nom d’une burette qu’elles vont t’mettre en lambeaux comac les harpies ! Allez vite fait arrive sirène qu’il a ajouté en se marrant trop devant la bouille de piaf de Sabrina qu’avait sauté sur sa culotte et qui fouillait les alentours de ses calots vert pomme pour chiper le chemin d’la fuite en se disant que sans ses baskets ça allait être chaud !

‑ Mais… elles m’ont taxé mes groles les vieilles ! Et mon tee‑shirt alors ben ça ! Elle s’est étouffée de rire à l’idée de courir ses p’tits seins dessous le soleil qui piquait dru…

‑ Vas‑y prends le pull et on se tire ma jolie sinon on se fait scalper elles sont complèt’ment oufs les meufs ! Il a balancé Mario en lui jetant son pull qui faisait la boule au fond d’la musette et il lui a attrapé la main qu’elle se dépêche malgré qu’elle avait pas de godasses il l’aiderait et voilà…

Mario dans sa veste chemise rouge devenue rose de marin et sa salopette short généreuse créchait avec Sabrina et deux trois autres aventuriers des ados que c’t’époque de grande mutation et de corps offerts à la vie comme une déesse couverte de marguerites avait semés sur les sentiers du monde un squatt qu’ils avaient dégotté à dix kilomètres du port… C’était une petite cabane de pêcheurs chaulée blanc et ardoisée gris-bleu au rebord d’un marais où les sortes d’oiseaux qu’on appelle des sternes arrivaient en bandes loufoques et drues pour s’reproduire plein milieu des fleurs rose vif du printemps…

Sinbad depuis la mort de Virgile il a navigué en solo avec une sauvagerie comme pour garder la présence de son poteau dedans sa peau il a été gaulé par le rire de Mario penché au‑dessus d’lui et qui lui chatouillait le pif comme s’ils se fréquentaient depuis longtemps… Avec Mario c’était pas la peine d’faire des présentations ni d’se bourrer le mou vu qu’il était aussi spontané et exubérant que Virgile était secret et silencieux ! Il a tout de suite proposé à Sinbad de venir dans la p’tite piaule de pêcheurs chaulée blanc où tout l’monde s’débrouillait sans s’en faire grâce aux allocs d’une fille qui s’appelait Jean…

Jean c’était un bambou nageant dans l’air tout en ondulations lentes dessous sa tignasse châtaigne immense… Mère célibataire d’un jeune Sioux de trois piges au blaze gâteux de Vishnou qui croyait sérieux à son rôle de jeune dieu elle était débarquée d’Amsterdam la ville où l’eau verte des canaux avait la présence charnelle de l’océan quand il te met sa paluche d’algues grasses dessus… Elle s’était tirée d’une famille protestante du Moyen-Âge qui l’avait fait crounir au fond d’une institution religieuse pourave qu’était censée réfréner son envie de bouger tellement précoce qu’à seize balais elle faisait le mur du pensionnat et elle passait la frontière grâce à son premier amant un routier rouquin et poète qui l’avait assouvie d’caresses en l’écoutant chanter le blues avec la voix envoûtante de Nina Simone.

Jean chantait elle avait des guiboles de coureuse des déserts du Sud et elle savait pas rester à la même place plus longtemps que trois mois en gros… La p’tite cabane de pêcheurs chaulée de blanc c’était qu’une étape dans sa traversée de c’qu’offrait l’existence comme gourmandises ! Quant à Vishnou que Sinbad a rencontré le lendemain nu et tout barbouillé de peintures de guerre aux couleurs vives des bateaux de pêche qui ressemblaient à des jouets faites au stylo feutre par ses soins il était occupé à taxer des sous aux touristes qui s’baladaient sur le port… Il existait déjà avec détermination et il menait sa vie de p’tit moutard autonome et débrouillard…

A suivre...

Cet article est publié sur le site : www.info-palestine.net
Bienvenue à la complexité de la question palestinienne

Samedi 9 janvier 2010

Nahla Chahal - CCIPPP

Lettre aux marcheurs de la Gaza Freedom March

Cher-è-s marcheurs,

      Pleins de confiance, imposée par l’évidence de la justesse de ce que vous entreprenez, vous, les 1400 marcheurs, vous vous êtes préparés pendant des mois pour aller à la rencontre des Gazaouis en ce premier anniversaire de l’agression israélienne.

Derrière chacun-e de vous, se tiennent des dizaines de personnes proches et amis, qui savent, approuvent, soutiennent et attendent le retour. Et derrière vous, des centaines de militants de différentes associations autour du monde ont travaillé jour et nuit à la préparation de la marche. Certaines de ces associations n’avaient jamais travaillé ensemble, mais ont appris à discuter, négocier, se coordonner, trouver des points d’entente, et surtout à réfléchir aux besoins de cette marche pour la liberté de Gaza, et à y tenir fermement : il faut que ça réussisse, c’est ce que nous pouvons apporter aux Palestiniens, c’est de cette façon que nous maintiendrons l’espoir et que nous avancerons dans la construction de la solidarité internationale. Tous sont des bénévoles, et tous ne sont sûrement pas au même point de connaissance des réalités politiques et du terrain.

      En arrivant en Égypte, vous avez reçu votre baptême du feu. Vous pensiez que les négociations entreprises entre les organisateurs et les autorités égyptiennes signifiaient quelque chose. Plus ces négociations avançaient, allant aux détails de vos numéros de passeports et de vols, plus cela vous laissait croire que la marche se concrétisait et que vous pourriez être à Gaza avec la fin de l’année. Il a même été négocié les jours et heures de passage de chaque groupe, étalés sur les 27, 28 et 29 décembre. Tout a été transmis au ministère des affaires étrangères égyptien, en toute transparence. L’objectif n’étant que de passer via l’Égypte.

      Or, entre-temps, le pouvoir égyptien s’est trouvé face à des exigences qu’il espérait sûrement pouvoir esquiver à cette date précise !

         L’administration américaine a laissé filtrer sa solution pour le “ conflit du Moyen‑Orient ”, dite de “ la Confédération sacrée ”, qui exclut l’Égypte de ses plans et la prive de la manne qu’elle est supposée générer. Car cette “ Confédération sacrée ” serait une entité qui engloberait Israël, la Jordanie et l’État palestinien, avec Jérusalem pratiquement internationalisée. Est-ce ce plan qui a inspiré l’initiative suédoise reprise par l’UE qui parle d’un État palestinien dans les frontières de 1967. Est-ce ce plan qui inspire le premier ministre palestinien, Salam Fayyad qui parle d’un “ État palestinien dans deux ans ”, et qui s’affaire à lui créer ses institutions dès à présent ?

       Est-ce la bonne solution pour la Jordanie qui est effrayée de se voir désignée comme étant la “ Patrie alternative ” ( idée israélienne souvent évoquée ) : 30% des palestiniens du monde entier y vivent, formant la moitié au moins de sa population. Il y aura beaucoup d’argent pour faire vivre cette confédération, et elle sera suffisamment entourée des soins étasuniens pour la protéger des problèmes laissés pour compte, notamment ceux liés aux confiscations de terres, aux réfugiés, à la normalisation promise à Israël dans l’ensemble du monde arabe... et à la négligence totale de toute notion de droit !

       Quoique ses chances d`aboutir soient très peu probables, cette proposition rythmera les négociations et les conférences des prochaines années. Mais elle marginalise l`Egypte, tant sur le plan politique que financier. Celle-ci en veut au président de l’Autorité Palestinienne, Mahmoud Abbas, de concocter des propositions de solutions dans son dos, et de ne pas lui montrer les égards nécessaires. Elle en veut autant - sinon plus - au Hamas d`avoir été intransigeant tout au long des négociations pour l’échange des prisonniers, que conduisait l’Égypte seule au départ, et d`avoir invité par la suite un intermédiaire allemand pour garantir leur efficacité. L`Egypte lui en veut aussi parce qu’il n’a pas voulu signer l’accord de “ réconciliation nationale ” avec le Fatah, qu`elle a préparé après beaucoup d’efforts. Tant d’occasions manquées pour souligner et asseoir la centralité de l’Égypte ( même si les détenteurs du pouvoir ne font aucune différence entre le pays et leur propre personnes, qu`il s`agisse de ces dossiers ou de tout ). C’en était trop !

        Il fallait donc prouver la capacité de l’Égypte à être incontournable. Voilà que la mise en œuvre du “ mur renversé ”, imaginé par un ingénieur américain fou, devenait une nécessité. Ça tombait durant l’anniversaire de l’agression sur Gaza ? Tant pis !! Les travaux ont commencé et une unité spéciale de la CIA les observe nuit et jour. Le plan est diabolique, avec ses barres en acier qui crèvent le sol, s`enfonçant à 30 mètres de profondeur, ses canaux remplis par l`eau pompée à la mer. Plus ses détails sont révélés et plus les autorités égyptiennes s`installent dans la logique de la provocation : c’est, disent-elles, une affaire de souveraineté ! Il était assez délicat de laisser passer 1400 marcheurs à côté du chantier tandis que des accrochages entre Palestiniens et policiers égyptiens ont éclaté. Alors les responsables égyptiens disent non à la Marche, comme au convoi “ Viva Palestina ” qui négocie depuis des mois, après avoir réussi deux passages durant l’année. Nous protestons ? Ils mentent, prétendant que nous sommes désordonnés, et risquons de provoquer des troubles, que nous sommes tendancieux et avons insulté la grande Égypte, et patati et patata.

        S’ajoute à cette première raison une deuxième encore moins glorieuse : les autorités israéliennes ne voient pas d’un bon œil ces “ terro-touristes ”, comme Israël a pris l’habitude de les appeler. Encore d’un moins bon œil qu’ils viennent précisément à cette date briser le siège de Gaza, et ajouter leurs voix aux condamnations d’Israël qui fusent de toute part. Celui‑ci ne laisse pas passer vers Gaza des diplomates européens, alors pourquoi attendrait-il de son allié moins que l’interdiction de la marche ? Cela a été demandé, et entendu.

      Netanyahou veut ( il a déclaré que la visite se faisait à sa demande ) visiter le Caire aujourd’hui ? C’est embarrassant à cause de ce fichu anniversaire, mais on est entre adultes et on ne va pas être si susceptibles !

En aparté, des responsables égyptiens parlent justement de ces énormes pressions dont le pays - en fait le pouvoir - est l’objet. Mais, messieurs, ce pouvoir a tout fait pour se libérer de l’autre pression qui aurait pu équilibrer celle-là : la pression du peuple, et celle des mouvements politiques. Vivent au Caire 17 millions d’habitants, dont 11 millions dans les bidonvilles, sorte de favelas sans aucune infrastructure qui encerclent la capitale, et dans lesquels sévit une misère totale ( le mot est faible ). Ce sont des populations en trop, auxquelles les autorités ne pensent même plus, occupées qu’elles sont à “ construire l’essor de l’Égypte ”.

      Cet essor-là est visible : des blocs de “ compound ” ( villes nouvelles isolées par des murs de protection et des gardiens armés ) qui essaiment, occupés par les grandes multinationales multiples et prospères, les grandes universités et écoles privées, les supermarchés et magasins de luxe...et les résidences des nouveaux riches, ministres compris. Le pouvoir a aussi mis en place des forces spéciales de sécurité : un million quatre cent mille policiers des sinistrement réputées unités de la “ Sûreté centrale ” !!

       Essentiellement massés dans la ville du Caire, entraînés aux actions anti-émeute, et franchement sans limites dans la violence ( N.B. aux marcheurs : ce ne sont pas eux que vous avez vus devant vos hôtels, qui vous ont poursuivis ou molestés dans les rues ). Aucune manifestation n’est autorisée, aucun parti politique, de gauche, libéral ou islamiste, n’est légalisé ( à part ceux qui prêtent allégeance au régime ), les élections sont manipulées et les éminents membres du “ club des juges ” ( une sorte de syndicat autonome ) ont à maintes reprises condamné les résultats truqués. Le Caire, magnifique, avec ses milles minarets, ses vieux quartiers fatimides, ses immeubles Renaissance italienne, est négligé et se délabre de jour en jour. Les services publics de l`éducation, de la santé, du transport, de l`habitat... sont délibérément détruits : il ne reste plus rien du projet de réalisation de soi, entrepris par Nasser, ( avec tous les défauts qui l’ont accompagné ).

Les prisons sont remplies, pas seulement de militants politiques confirmés, mais aussi de paysans qui protestent contre l’annulation de la réforme agraire, d’ouvriers de la grande Mahalla qui protestent contre les plans de privatisation, d`étudiants un brin libres dans leur façon de penser etc, etc...
      Ce sont des régimes dépourvus de toute légitimité, quelle qu’elle soit, qui s’installent “ hors sol ”. La formule réussie pour maintenir le pouvoir est celle de joindre les deux extrêmes : extrême pauvreté et extrême violence. Et de compter sur le soutien international, i.e. celui des États-Unis ! Ces régimes ont construit un système global de gestion de la société, reposant sur une répression très complexe et ultrasophistiquée. Pour le pérenniser, et aussi pour s’assurer que les secrets seront bien gardés, le président actuel de l’Egypte voudrait voir son fils lui succéder. Ça ne marche pas très facilement et ça crée des tensions. Alors on se crispe encore plus !!

    Chers marcheurs,

    Durant votre séjour forcé au Caire, sans vous en rendre compte, et surtout sans le vouloir, vous avez agité l’eau de ce marécage. Les autorités égyptiennes étaient très ennuyées par votre présence, ne sachant comment s`y prendre, cumulant promesses, gaffes, et propositions tordues. Mais vous aurez apporté un sourire de satisfaction au cœur des gens “ ordinaires ” de l’Égypte, ceux qui vous ont croisés ou ceux qui ont entendu parler de vous sur les radios et les télévisions mondiales ( car il y a eu des reportages et tout les Égyptiens savent qu’il s’est passé quelque chose ces jours-ci au Caire ). Vous n’avez pas pu réaliser votre objectif, mais vous avez essayé avec détermination, et cela tout le monde l’a su : à Gaza, dans le reste de la Palestine, et partout dans le monde. Ce que vous avez fait est un début à l’élargissement de l’action internationale de solidarité. C’était indispensable, la lutte du peuple palestinien n’est pas entravée uniquement par l’action négatrice et brutale d’Israël, mais aussi par les complicités et l’aveuglement d’autres. Vous venez là d’expérimenter un de leurs multiples épisodes.

Bonne année 2010, nous continuons !

* Nahla Chahal est coordinatrice de la Campagne Civile Internationale pour la Protection de peuple Palestinien

De la même auteure :

Palestine : un peu de dignité ! - 3 décembre 2008

Une guerre mondiale n’est pas un fait divers ! - 5 novembre 2008

“ La Palestine : Game is over ! ” - 6 juillet 2007

Le néolibéralisme en France vend des illusions - 18 mai 2007

Que 2007 soit l’année de toutes les résistances ! - 2 janvier 2007

Palestine et Irak : laboratoires pour une "démocratie" nouvelle - 18 mai 2006

31 décembre 2009 - CCIPPP - Cet article peut être consulté ici :

http://www.protection-palestine.org...

Lettre de Jean‑claude Xuereb à Frédéric Mitterand

Avignon, le 24 décembre 2009

Lettre ouverte en forme de supplique à Monsieur Frédéric Mitterand, Ministre de la Culture et de la Communication

Monsieur le Ministre,

C’est à l’homme de culture, doué d’une exceptionnelle sensibilité artistique, que je me permets d’adresser cette supplique : Je vous demande solennellement de bien vouloir prendre en considération l’appel contenu dans la “ Prière sur la tombe d’Albert Camus à Lourmarin ”, dont je vous transmets ci‑joint copie, afin que soit définitivement abandonné le projet de transfert des cendres de Camus au Panthéon.

Ce projet, bien loin de recueillir l’adhésion unanime que vous escomptiez, se révèle un sujet de discorde et de division parmi les camusiens les plus fervents et même au sein de la famille de l’écrivain.

Le petit cimetière provençal où Camus repose depuis 1960, est devenu au fil des décennies un lieu de pèlerinage vers lequel convergent d’innombrables admirateurs de l’auteur de “ l’homme révolté ”, venus de la France entière et de tous les pays du monde pour s’y recueillir. Que l’on soit croyany ou incroyant, on y respire le même souffle de l’esprit que celui qui traverse les tombes de la colline Sainte Salsa à Tipasa. Retirer le corps de ce carré de terre constituerait une véritable profanation comparable à celle que signifierait le déplacement du gisant de Colombey.

Sur le dernier feuillet de “ La postérité du soleil ”, ouvrage inspiré par la Provence et resté inédit jusqu’en 1967, Camus avait écrit : “ Demain, oui, dans cette vallée heureuse, nous trouverons l’audace de mourir contents ”. De grâce, que nul ne s’avise de trahir son choix et sa volonté de vivre et de reposer là. Que “ Le gisant mis en lumière ”demeure à jamais dans “ L’éternité à Lourmarin ”. Son ami René Char, qui fut aussi le mien, vous en conjure, depuis sa tombe l’isloise. Avec quelle émotion ne me parlait‑t‑il pas de son “ cher Albert ” !

Ne serait‑t‑il pas plutôt possible de rendre un hommage national à Albert Camus, devant la modeste tombe de Lourmarin, en présence des plus hautes autorités de l’Etat, pour célébrer le cinquantième anniversaire de la disparition de l’un de nos plus grands écrivains ?

Je vous prie d’agréer, Monsieur le Ministre, l’expression de ma très haute considération.

 Jean-Claude Xuereb et Jean Pélégri à Avignon

 Prière sur la tombe d’Albert Camus à Lourmarin

Jean‑Claude Xuereb

A René Char

S’il vous plaît, qu’aucun bruit discordant ne vienne troubler le chant profond des jours et des nuits, du soleil et des orages, des cigales ou des grillons, dans “ l’éternité à Lourmarin ”, sous le dôme d’un ciel de Provence si proche de celui de sa terre natale.

Ici fleurissent en liberté l’aspic et les genêts. L’air et la lumière y vibrent plus salubres et salutaires que dans la pénombre des voûtes empierrées où pourrissent les lichens de la vanité et de la grandiloquence.

L’enfant de Belcourt vous en saura gré.

28‑11‑2099